Моя любимая И.

Тем утром я стоял на балконе. Ласковые лучи солнца грели всё живое, что было на земле. Самая широкая улица нашего города была заполнена людьми, все они куда-то спешили. Их взгляды были пусты и обречены надвигающейся рутиной грядущего дня. В тот момент я увидел её. Она шла легкой поступью босыми ножками по тёплой брусчатке, словно по мягкой весенней траве. Её глаза были наполнены радостью и будто излучали свет, делая это, казалось ярче солнца. Она вовсе не была похожа на них. Напротив, в ней было нечто божественное, и в тот момент мне захотелось раскаяться в своих грехах и поймать на себе её строгий от услышанного, но мягкий и добрый взгляд. Её белое платье игриво развевал ветер. А она продолжала радостно идти. Я не осмелился окрикнуть её, наверное, не хотел напугать. На следующее утро я стоял и ожидал её появления. Однако, ничего не случилось. Я подумал, что это лишь плод моего воображения. Но тот чистый и невинный образ не покидал моей головы. В последующие дни прекрасная незнакомка снова не появилась. И я потерял надежду встретить её снова. Спустя несколько недель я снова окинул потухшим взглядом спешившую толпу. И не смог поверить своим глазам. Это была она. Мой ангел снова шёл по улице и нежно рассматривала наш грешный мир. Длилось это недолго. Она снова скрылась за углом нашего дома. Поспешив увидеть её, я сбежал вниз по лестнице, покидая парадную. И, о чудо! Расстояние между нами было ничтожно. Я подбежал к ней и осторожно, словно боясь спугнуть, дотронулся её нежного запястья. Она оглянулась и расплылась в улыбке. Для неё эта встреча была будто ожидаема. Не говоря ни слова, она взяла мою руку и повела за собой. Словно в тумане, я глупо следовал за ней и не заметил насколько быстро она освободила меня из своей крепкой хватки и скрылась в одной из парадных. Её образ продолжал стоять перед моими глазами. Я засыпал и просыпался с мыслями о ней. Я был словно болен, но лекарства так и не смог найти. В один из дней в мою дверь постучали, однако, кроме записки на пороге я больше ничего и никого не смог обнаружить. Раскрыв пожелтевший лист бумаги, я увидел несколько корявый почерк. Это было от неё. В конце стояла подпись «твоя И.». Как оказалось позднее, моя И., ожидает меня этим вечером на берегу Невы. Не медля ни минуты, я побежал в цветочную лавку. Там на последние деньги я купил ей маргаритки, такие же нежные, юные, как и она. Я боялся опоздать. Придя, я сел, стал ждать её появления. В те моменты я задумывался откуда она смогла узнать мой адрес и найти меня, однако, это ведь было совсем неважно. Главное, что мы встретились. Опьяненный каким-то то новым и приятным, тёплым ощущением, которое разливалось по моим венам, я терпеливо ожидал нашей встречи. И она пришла. За весь вечер она ни сказала мне ни слова. Лишь изредка благодарно заглядывала мне в глаза, прижав к себе цветы. Я так и не смог узнать её имени или адреса. Ведь она опять исчезла так же внезапно. После встречи, окрылённый, я принялся писать её портрет. Позднее, с холста на меня смотрела моя прекрасная Истеричка, я решил прозвать её так потому что она будто истерия, появляется и исчезает так же неожиданно, заполняя все собой вокруг и не давая шансов на то, чтобы вырваться из её сладкого плена. Каждый день я жил надеждой на встречу и ожиданием новой записки. Я словно сходил с ума, скитаясь по улицам, чтобы увидеть до боли знакомые черты. В каждой прохожей я старался рассмотреть что-то похожее. Но так и не смог найти. В какой-то момент я начал понимать, что сгораю. Силы давал лишь портрет, который служил мне отдушиной. Иногда я говорил с ним. Но моя И. так же продолжала молчать, ласково заглядывая в самые глубины моей, как мне казалось, почерневшей и уставшей души, изможденной поиском себя в этом грешном мире. В один из дней я так же брёл по улице. Сидел на том самом месте берега Невы. Корил себя за то, что так и не смог уйти вместе с ней или хотя бы прильнуть к её фарфоровой, словно прозрачной коже и ни за что никогда не отпускать. Возвращаясь домой, я увидел, что наша улица полна дыма. Люди суетились, метались. Подняв глаза, я увидел, как языки пламени окутали мою квартиру. Внутри меня рухнул целый мир. Портрет моей любимой Истерички сгорел, превратившись в ворох золы. С тех пор прошло много лет. Каждый день своей жизни я пытался повторить тот шедевр, который так много значил для меня. Не один холст был продан за большие деньги, которые я тратил на маргаритки, коими я устилал место нашей единственной встречи. Но я так и не смог написать то, что смогло бы так же греть моё сердце. И сейчас, делая шаг в пучину холодной воды Невы, я не могу себе простить того, что я упустил её. А перед глазами стоит образ моей по прежнему любимой Истерички.