смерть поэта
1 сентября 2021 г., 17:57
Я прожил здесь, знаете... Ну, лет двадцать.
Иль тридцать? Да-да, тридцать лет я живу.
И все тридцать лет, что я тут обитаю,
Сквозит одна мысль: "Когда ж я умру?".
Вот, скрючился с ручкой над листиком в клеточку,
На нём - эти строчки, глаза на полях,
Капли, смягчившие лист и порвавшие,
Капли, но алого цвета, горят.
Знаешь, я жил, умирал, возвращался.
И вот, что я понял: нет смысла ни в чём.
Ни в ручке, ни в каплях - будь кровь или слёзы,
Ни в листике, что я за шкафом нашёл.
И что же вам, люди, подвластные хаосу,
Нужно от жизни бессмысленной этой?!
Что ж вы, дрянные, всё платите, платите
За книгу любимую, где лишь смерть поэта
Описана в красках (в основном чёрно-белых).
Поэт с безысходности продал роман.
Вы не помогли. Ах да, вас же не было.
Все утеряли тот шанс, что был дан.
К чему я веду? Я дрожащей рукою
Пишу эти строки, но их не продам.
Нет смысла продолжить мне жить в этом мире.
Шанс был мне дан, я его проебал.
Примечания:
приветики-пистолетики я живая
