их нет.

Ночной город. Холодные капли дождя - небесные слезы, ветер - дыхание природы, людской шум - голос улиц и двое совершенно разно-одинаково «влюбленных». У них любовь в перемешку с 20° - хранится не в сердце, а под стеклянным горлышком. Любовь со вкусом боли и запахом крови - слишком банально, но слишком точно. От них веет холодом и простым человеческим одиночеством даже когда они рядом. Не важно говорят или молчат - вокруг всегда тишина (их лучший друг). Встречи всегда без смысла и даже не ради «просто увидеться» - ради дополнения. Звезды вокруг раздирают душу в клочья похлеще чем ежесекундное «люблю». Это «люблю» слишком часто - утеряло смысл. Время между ними словно песок, каждая секунда - пылинка ратворяющаяся в бесконечности и вовсе не значимая, но если соеденить каждую получится пустыня - жаркая, пустая, могущественная и по своему прекрасная. У них любовь не как у всех и от того она атмосферней, сильнее, порочней и однозначно на много, на много проще. Они как две стороны магнита, как плюс и минус в тетрадке по физике. Они солнце и луна - когда один приходит, другому пора уходить, но те жалкие песчинки что они вместе - пустыня, готовая потухнуть от пыльной, колющей глаза, бури. Они это ночь пропитанная чужой болью, одиночеством и тоской. Они молчанье в выпитом одиноком бокале вина, что готов вот вот треснуть от давящей пустоты. Они создают, исцеляют и разрушают не только себя, но и все вокруг. У них свои границы и свои «можно». Считаться с обществом это не про них, потому что они это не общество, они не очередная ячейка загнанная под стандарты - они эти стандарты рушат и делают свои, пропитывая смертельной скорбью, пеплом и запахом слез. Никто из них не помнит как, где и когда было впервые. Да и что было уже не помнят тоже. К чему? Если было значит и будет пока не потушишь, как тлеющую свечу. Воспоминания ведь как капли воска на теле - попадают и только самые важные не отходят от кожи сами. Если нужно - будет. Если не важно - испарится в небытие. Кихён - сплошная душа, очарование и полный флакон глупого, почти сказочного флаффа, который встречается только в сказках сейчас. Он словно сошел из под пера талантливого, влюбленного писателя. Талантливого, но глупого - заразившего своей болью к чему-то не определенному. Его перо создало ячейку, но творение покидает своего творца - так и Кихён эту ячейку покинул. Стал сам по себе, своим собственным очарованием; собственным запахом клубничного сиропа , бьющего в нос любому прохожему; собственными чистыми, почти кристальными слезами; и чем-то в перемешку с этими глупыми остатками перьев. Минхека никто не создавал, он словно был всегда и всегда сам по себе. Всегда был его запах прокуренной джинсовки, пепла на губах и шрамах, одиноким, загнанным в угол, но в тоже время самым свободным из всех. За ним по пятам тьма и разочарование, самые глубокие уголки его души уже не хранят ничего теплого - ни родительской заботы или ласки, ни просто человеческого «спасибо». Ни ему ни кому-то еще. Его одиночетво это его стихия и его дом. Ему не нужен никто и никак, но в то же время до жути обидно и больно - почему татуировки, а не жалкие прикосновения.. alone in world _ speachless_smoking_house of kard ... и еще тысячи и тысячи не нужных и бесполезных слов на огрубевшей коже. Нашли ли они друг друга? Где ты? Когда ты? Кто ты? Кто мы? Зачем? Почему ? Как? С какой целью? Пустой звон. Они не просто нашли друг друга, они потеряли друг друга в друг друге. Они все еще самые одинокие, самые с болью и кровью, всегда под шафе и с терпким запахом перемешанным с пепельным медом, залечивающим раны не хуже пластырей и лекарств. Люди для них пустышки, люди как пачки из под паршивых мальбро - поганые, забытые и ненужные. Когда они вместе мира вокруг нет, планеты и звезды сталкиваются, поглощая все вокруг и разрушая, создаввя что-то новое и более сильное чем глупая любовь. Они не соулмейты, не друзья и не влюбленные. Они все и ничего сразу и без друг друга уже ничто. Они раскаленнные лавой камни, скатывающие на головы мирных жителей, только жители это люди, а людей вокруг нет, они скатываются друг другу на головы - быстро, стремительно, оглушающе. Заставляя друг друга уничтожить и исцелить. Как это было? Что у них за история? Ох, если бы они сами знали. Только вот выдумки, боль морального разложения, и просто глюки ничего друг о друге знать не могут. Они все и ничего сразу, они есть друг у друга, но их нет в этом обшарпанном и жалком мире. У них поцелуи ради поцелуев, прикосновения ради чувства, боль ради боли, кровь ради слез и они ради друг друга. Они друг у друга выдумки, бесконечное ничто в бесконечном нигде и только потухший пепел сигарет и остаток вина на горлышке стеклянной бутылки, сдутый ветром в жалкое такое пустое и полное вечностью ничто, смогут напомнить им друг о друге и вам о них. Они ничто и одновременно все сразу, забытое пеплом и лишней каплей жгучей жидкости в горле. Они то чего нет, но то к чему все так стремятся - они не бесконечность, они куда больше. Между ними больше чем любовь, доверие или дружба. Между ними больше чем вечность и бесконечность. Они то что людям понять не дано, то чего людям не видно и не важно. Они выдумка. Выдумка чье-то больной фантазии. (моей) Набор букв в стремлении занять пальцы.(ночью) Что-то чтобы разложить душу. (и запутаться) Их нет, но на утро так хочется видеть их. Их улыбки и быть уверенным что они существуют. Любой автор хочет чтобы его герой был. Был таким какой он есть. Но у них нет автора, как нет начала или конца. Они были будут и есть всегда. Потому что они - ВЫДУМКА. Потому что они - РОЗОВЫЙ СОН. Потому что они - НИЧТО. Потому что... Их не существует.