Большее

Плести венки - дело не простое. А в особенности из голубых цветов. Лето - пора отдыха от общества, пора лесов, полей и озёр. И, конечно, никаких людей. Исключение составляет семья, и, пожалуй, цветы. У незабудок тонкие стебли. Но почему-то именно эти незабудки, что растут у лесного озерца, гибкие и прочные. Аккуратные листики образуют корону, когда сплетаются в венок. И лепестки. Голубые. Стараясь не думать об их цвете, она нарвала полный букет. Переборщила. Теперь останутся лишние. Дом недалеко - выйти из лесочка, растущего рядом с деревней, пересечь дорогу и свернуть налево. Почему-то она побежала. Дома никого нет - гуляют или на работе. Проскальзывает в комнату на втором этаже. В ней большое окно с видом на лес. Поэтому она так любит именно это место. Кажется, она слишком сильно сжала пальцы - но цветам всё нипочем. Стебли бодро выпрыгнули из рук на диван, а руки судорожно побежали по ним. Найдя самый длинный, положили в основу. Не думать о цветках. Второй стебель, третий. Не думать. Четвёртый, пятый. Ведь, право, что они могу значить? Всего лишь небеса в окне. Шестой стебель лег в венок, красиво подняв бутон. Всего лишь вода в лесном озере. Седьмой, с двумя листиками, послужил основой для венца. Всего лишь обложка книги, которую когда-то она выбросила из окна. О, она тогда злилась. Сильно. Восьмой, девятый... Почему именно этот легкий, голубой цвет? Почему тебе так сложно было выбрать другой, что бы раскрасить радужку своих глаз? Десятый. Прости - ведь это не твоя вина. Вовсе. А стебли крепкие - не сломаешь. Но тонкие и свиду хлипкие - совсем не ты. Какой это по счёту? Кажется, одиннадцатый. Голубой. Совсем как голубые озера, но только уже не в лесу. Как твои глаза. В руке хрустнул несгибаемый прежде стебелёк. Право же, это просто цветы.