Вчера
Наверное, я пил слишком много.
Наверное, я выглядел жалко.
Наверное, прохожие обходили меня стороной.
Я не помню. Я не знаю.
Я устал.
Мне надо пойти домой. Домой?.. А где мой дом?
Куда мне надо пойти?
Ветер был слишком сильный. Мне казалось, я мог слышать глухой вой исходящий откуда-то. Наверное, это выли тучи. Эти огромные черные создания весом в несколько тысяч тонн.
Да, это точно они.
Нет, это точно не я.
Это НЕ могу быть я.
Человек не способен на такие звуки ведь так?
Блять.
Сегодня
Теплый вечер.Обшарпанная барная стойка. Четвертый — нет, пятый — шот текилы.
Девушка, почти девочка. Стоит на балконе, в руках бокал, такой же темно-розовый как и платье. Она смотрит. На что она смотрит? Я без понятия.
Вот, поднимает бокал и ловит им последние лучи солнца.
И все смотрит-смотрит-смотрит.
И я смотрю.
Красиво.
Она оборачивается и ловит мой взгляд. Улыбается. Еле-еле. Краешком губ.
Горько.
И легонько кивает в сторону бокала, словно говоря: «Видишь как красиво?»
И я
вижу.
Вижу заколку в волосах, которой небрежно собраны светлые кудряшки. Вижу аккуратные пальцы, сжимающие бокал.
Вижу, что улыбка у нее до боли похожа на мою. Если бы ее можно было попробовать на вкус, я уверен, она была бы со вкусом текилы и биттера. До невозможности горькая улыбка.
Я подхожу и ее глаза оказываются прямо напротив. Огромные темно-синие глаза. Почти черные.
Опять.
Опять она улыбается так, что сводит скулы. Хоть и всего на миг, давая понять, что заметила меня, она растягивает уголки губ, но я успеваю понять. У нее есть своя история. И я понимаю, что не хочу ее знать. Не сегодня.
Но теперь я точно знаю, куда она смотрит.
И в никуда мы теперь смотрим вместе.
По отдельности, но вместе. Чувство, что она тоже понимает это, успокаивает.
Я точно знаю, что она
понимает.
На балконе становится холодно и я накидываю на нее свою кожанку. Я ничего не добиваюсь. Не пытаюсь расположить к себе. Просто мне
не холодно.
-Слышишь? — она застает меня врасплох. Ее широко распахнутые глаза смотрят, кажется, прямо в душу. Туда, куда никто не должен смотреть. Но она смотрит. И она
знает. Она улыбается, словно мы знаем какой-то секрет, который неведом никому вокруг.
И тут я слышу.
Гром.
Я чувствую.
Ветер.
Я вижу.
Как сверкает небо в отдалении.
Она выглядит так, словно она часть того, что я вижу. Часть того, что я слышу. Она един с тем, что я чувствую.
Выбившиеся пряди развеваются в налетевшем ветре. Глаза жадно ловят каждый отблеск молнии.
Она приподнимается на носочки, словно вот-вот оторвется от земли и воссоединиться бурей.
Она застыла в предвкушении.
Оно передается и мне. Какое безумное. Безумно прекрасное чувство. Бесконечная тревога охватывает каждую клеточку тела. На меня идет буря, но я даже не пытаюсь спрятаться от нее.
Я хочу быть ее частью.
Гром все громче.
Молнии все ближе.
Людей вокруг все меньше.
Тучи вот-вот накроют.
Ветер сбивает с ног.
Оно здесь. Буря пришла. Я чувствую первые капли.
Она в предвкушении закрывает глаза и тянется-тянется-тянется к этим каплям.
А я не могу оторвать глаз.
Оно вдыхает и я понимаю, что до этого момента я не дышал вовсе.
Я втягиваю в себя воздух до боли и выпускаю его обратно. Я.
Я дышу.
Кажется, я почти
живу.
Заколка в ее мокрых волосах похожа на корону. Или диадему?..
Ливень все сильнее.
Мы промокли до нитки.
Я кладу руку тыльной стороной на ее щеку и смотрю-смотрю-смотрю.
И она смотрит.
Что мы пытаемся найти в друг-друге?
Мы не находим.
Горечь путается с облегчением.
Это не диснеевская сказка, даже если в ее волосах диадема.
У нас нет сил любить. Мы слишком поломанные и промокшие. Но буря дает силы дышать. Дышать рядом, почти вместе. И этого вполне достаточно.
Сейчас она все, что есть у меня, а я все, что есть у нее.
Она бросает на мокрый стол купюру и протягивает руку.
В воздухе повисают невысказанные:
«Бежим?»
«Конечно»
***
В лицо бьет дождь. Ветер сбивает с ног. На улицах никого нет.
А мы бежим.
Бежим, что есть сил.
Все быстрее.
Нас вот-вот заберет буря.
Нет, это мы улетим с ней.
Мы уже часть нее.
Сегодня мы люди без будущего и прошлого. Вчера прошло и забылось. Завтра никогда не наступит.
Я смеюсь и кричу. Как это оказывается легко — отпускать все.
Мы кричим
вместе.
Что есть сил набираем воздух и кричим. Кричим надрывая связки. Кричим надрывая связки. И ветер подхватывает этот крик и уносит его высоко-высоко к Тучам-Гигантам. И они отзываются.
Отзываются громом, что сотрясает землю.
***
Почти рассвет.
Буря ушла.
Небо светлеет.
Она стоит напротив в моей кожанке. Дрожит. На нас не осталось сухого места.
Глухое чувство в груди разрастается.
У нас нет общего завтра.
Остается несколько минут до рассвета. Не могла бы ты остаться моей бурей?
Я больше не думаю.
Я запоминаю. Запоминаю цвет глаз, разрез губ. Я впитываю глазами все, что вижу. И она смотрит на меня не менее жадно.
Чтобы больше никогда не встретить.
Черт.
Она снимает с руки браслет и протягивает его мне.
«На память»
Улыбается. Больше мне не сводит скулы от ее улыбки. Я прислоняю свой лоб к своему, беря лицо в руки.
Наши объятия короткие, холодные и мокрые.
Но мне тепло.
Она разворачивается и идет в противоположную сторону с моей кожанкой на плечах. Я долго смотрю ей вслед. Но она не оглядывается. Солнце медленно поднимается над огромным приморским городом. Оно светит мне прямо в глаза и слепит-слепит-слепит. Я сжимаю в руке браслет.
Завтра уже наступило. Но я стараюсь удержать сегодня еще ненадолго. Завтра я вернусь в жизнь, где нет места буре. И девушке с глазами цвета грозовых туч в ней тоже места нет.
Прощай, Гроза.
Мне тоже пора.
