Причина моего психического расстройства

- Достал! Мой крик, кажется, слышит вся девятиэтажка. Я разворачиваюсь и хлопаю дверью своей комнаты. Как брат вообще с ним общается? Вот же зараза языкастая, бесит. Стакан медленно, капля за каплей, наполняется настойкой валерианы, и раздается несмелый стук в дверь. Кого там еще нелегкая занесла? - Поль? В появившемся проеме показывается лохматая голова старшего брата. Беспокоится. Я не оборачиваюсь на голос, лишь издаю недовольное шипение. - Что? - Может, хватит? Угомонись, - он проходит в глубь моей комнатушки чуть слышными шагами, подходит ко мне. - Ты это той шпале скажи, - с губ невольно срывается смешок, - он тырит мою еду, когда я ухожу из кабинета! - Но ведь Ден в девятом классе, а ты в восьмом. Вы не пересекаетесь, разве нет? - Это не мешает ему приходить в класс и шариться в моих вещах, пока меня нет. - Если тебе от этого легче, то я поговорю с ним, - на мои плечи медленно опускаются руки. - Да уж поговори. *** Я натягиваю джинсы, прыгая по квартире в поисках тетради с записями. Через час у меня занятия с репетитором, до него добираться минимум полчаса. Как можно было не услышать 5 будильников, орущих «Qutta Your Mind»?! Это уже слишком, пора завязывать с марафонами аниме. Белая футболка скользит по телу, накрывая собой кожу, темно-синий ремень затягивается на поясе и мгновенно защелкивается. Со стрелками возникают проблемы, поэтому просто запудриваю проблемные участки кожи на лице, подкрашиваю ресницы и, наспех зашнуровав черные кеды, хватаю синюю флиску и рюкзак и выбегаю из квартиры. Лифт приезжает не сразу, поэтому я нетерпеливо притопываю ногой в ожидании. Забегаю в кабинку сразу, как только двери разъезжаются, и нажимаю на кнопку первого этажа. Не успев закрыться, лифт вновь открывается из-за чьих-то просунувшихся рук. - Вот мне везет… - шепчу себе под нос так, чтобы вошедший слышал. - Ты на первый? Ути ж боже, какая услужливость. - Я лучше пешком, - бросаю через плечо, намереваясь выйти, но меня хватают за локоть и затаскивают обратно. - С восьмого этажа? – синие глаза смотрят с усмешкой. – Поехали, я не кусаюсь. Опять эта ухмылка! Эта зараза явно что-то задумала. Я зажимаюсь в один из углов грузового лифта, подальше от этой махины. Ну да, мои метр пятьдесят четыре ничто по сравнению с его метр восемьдесят пять. Я чувствую небольшое покачивание, мерцает свет, а затем кабина останавливается. Мой испуг на лице, кажется, можно увидеть за километр. И боюсь я не потому, что я застряла в лифте и опоздаю к репетитору, а потому, что застряла в замкнутом пространстве с этим чудом в перьях. Денис несколько раз нажимает на кнопку вызова диспетчера. Отвечают не сразу, с неохотой, но все же говорят, что вытащат минут через 20-30. Хах, весело я живу. «А если он маньяк какой? Или психопат? Или маньяк-психопат?! Так, Полин, не накручивай себя, все не так плохо. Пожалуй, его можно рюкзаком побить, или в коленку пнуть, что ли. Главное, молчи, падла, молчи...» - Ты че там, ноешь? - Отвянь. Скорее бы ты свалил из школы, - тихо рычу я. - Ой-ой, какие мы злые. Может я еще в 10-11 останусь. - Уж не дай бог. «Ррррррр, ненавижу.» И ведь стоит, смотрит, взглядом прожигает. Испытает терпение? Хах, не дождешься, я не сорвусь! Ха, можешь хоть… - Ты боишься. Я его сейчас пну. - Захлопнись, - выдыхаю, потирая переносицу и хмурясь. Поворачиваюсь спиной, чтобы больше не видеть его боковым зрением. Раздражает. - Но ведь я прав, не так ли? Держи себя в руках… - Чего мне бояться? – я все же разворачиваюсь к Денису скорей из-за раздражения, чем из любопытства. – Я не раз застревала в лифте и… - Меня. Вот это заявление, еще и мордаху сделал серьезней некуда. - Иди на хер. - Будешь? Что это? Вино? Куда он шел? - Собираешься пить здесь? - Имеешь что-то против? – бровь вопросительно изгибается. - Мне здесь с тобой еще минимум полчаса сидеть, - улыбка касается моих губ, и я качаю головой, рассматривая предмет в руках парня. - Вот я и предлагаю приятно скоротать время, тем более в такой хорошей компании, как я. Самодовольный гаденыш. - Алкаш, - по-привычке ищу телефон в карманах, и тихо матерюсь, не найдя заветный предмет. Можно было бы в лоб зарядить этому бухарю. - Истеричка. Он прячет алкоголь обратно в черный рюкзак и ставит того на пол. Я отворачиваюсь к стене в попытке найти ведроид в рюкзаке. Пока получается не очень. - А у тебя есть другие варианты, как приятно провести время? – голос звучит тихо, слегка хрипло, прямо из-за плеча. Я подпрыгиваю на месте и резко разворачиваюсь. Эта штука находится почти вплотную ко мне, немного наклонившись, чтобы глаза находились на уровне моих. И как я не заметила его? Видимо, мое лицо сейчас на столько сильно перекосило, что… - Шутка. - Педофил, блять, малолетний… Он заливается звонким смехом. Хочется врезать. Никто же не будет против, если я его побью? Мое лицо вновь перекашивает, я хмурюсь. - А как же возраст согласия? – он вновь смеется. - Идиот. Так я еще никогда не радовалась, как в данный момент. Свершилось чудо – он заткнулся. Я же стояла все в том же своем углу, обнимая рюкзак. - Может, все-таки поговорим? Знаешь, тишина давит, все такое. «Побью.» - Хэй, ну ты чего такая молчаливая? «Не надо, не приближайся, сиди на месте…» - Полин? «Стоять, йоп твою налево!» - Что?! Кажется, от моего крика вибрируют стены всего дома. - Ну поговори-и-и со мной, эй. Я смотрю, злобно прожигая дырку в этой прилипале. «Амеба, блять.» - Что? Амеба? Да что он угарает? Я вслух сказала? Ну не, он же не умеет читать мысли. - Ничего. - Да ладно тебе, я же шучу, - он кладет руку на мое плечо, которую я мгновенно пытаюсь стряхнуть. Да что ему надо? - Иди на хер, - наигранно улыбаюсь, стараясь выглядеть уверенно. - А теперь слушай внимательно, - одним сильным толчком меня припечатывают к стене, и теперь улыбается здесь только он, – ты уже заебала выеживаться… Его лицо слишком близко, настолько, что я ощущаю кожей сбившееся дыхание. - …я тоже могу психануть… Я вообще не дышу. - …и тогда… Мой испуганный взгляд бегает по лицу напротив. Чувствую себя зверем, загнанным в ловушку. …плохо будет только тебе. Я нервно сглатываю. Проходит, кажется, вечность, прежде чем меня отпускают. Я с облегчением выдыхаю, но страх все еще не уходит. Он, кажется, забрался так глубоко внутрь, что я вынуждена признать – я его боюсь. Я смотрю на его широкую, сгорбившуюся спину. Опять что-то в рюкзаке ищет? Боюсь выпустить Дена из виду. Страх парализует каждую клеточку, каждый нерв. Ну может он нож ищет, я ж не знаю. - Дыши, Ливенская, умрешь еще здесь от недостатка кислорода. И только сейчас я замечаю, что снова не дышала пару десятков секунд. И вот, двери лифта открываются, и я вылетаю наружу, как вареный пельмешек из кастрюльки. Бегу со всех ног вниз даже не зная, на каком этаже была. Оглядываться не решаюсь. - Плевать, пешком в следующий раз ходить буду.