Одиночество и крыша.

Я уверен, все в этом мире хоть раз испытывали чувство одиночества. Пьяным, трезвым, действительно одиноким или накручивающим себя, но испытывали. Это отвратительно тоскливое чувство собственной ненужности в этом мире, иррациональное и разрущающее. Что ж, и Россия знал. Потому что испытывал его всю свою сознательную жизнь, когда терял близких и когда был отвергнут обществом, но особенно, когда терял друзей, по разным причинам. Чаще всего, просто тихо расходились по своим жизненным дорогам, но и без скандальных личностей не обходилось. Но сейчас, лёжа на полу крыши, ощущая холодный воздух и выпивая очередную бутылку дешёвого алкоголя, он страдал от своих собственных мыслей. У него были некоторые причины думать так - он далеко не сверхдержава, не тот, кем должен был стать, он лишь существует, и это, рано или поздно, прекратится. Может, оно и к лучшему? Он раз за разом думал о том, как его друзья заебались от присутствия России в их жизнях, ведь им... Наверное, без него будет лучше? Он хотел им лишь добра и  понял, если бы они сказали так. Россия прекрасно знал, почему от него отворачивались и уходили люди, он был ничтожеством и требовал внимания. Его чувства мало кому нужны, и он может с этим смириться, как и со всем остальным. Ведь это нормально - отпускать тех, кого ты любишь, ведь они заслуживают лучшего, а не такого, как ты. Если честно, он ведь и сам всё портит, нужно молчать и говорить, что всё отлично - так лучше для всех, ведь друзья не узнают, что ему плохо, если он не захочет. Зачем же он тогда им рассказывает, как ему херово? Да чёрт его знает. Вообще, он бы и спрыгнул отсюда же, прямо с крыши 17 этажа, но его держала смутная надежда и остатки разума. Он очень хотел и хочет верить в то, что это всё его приколы с башкой, но тревога не уходила, и он просто решал это ещё большим количеством алкоголя. Когда-то, это его убьёт. Но не сегодня. Наверное.