А снег все идет...

На крышу высотной многоэтажки, где проходит первая встреча труппы "Mozart. L'opera rock", заходит девушка. Ее нежно-карамельного цвета волосы развеваются на ветру, а глаза, того же цвета, стеснительно опущены в пол. На девушке легкая кофточка и джинсы. Как просто, но как очаровательно. Тут же стесняшку подводят заботливые продюсеры к остальным пришедшим и представляют. - Маэва Мелин. Наннерль Моцарт. Кстати, твоя сестра, - обращается Дов к странно-одетому и накрашенному мужчине. "Если Дов сказал, что я его сестра, значит, он Моцарт", - логично заключает Маэва и скромно улыбается. Потом приходит черед здороваться с остальными, но когда руки девушки касаются губы темноволосого симпатичного мужчины, ее сердце пропускает сразу несколько ударов подряд. Вспомнив, что смотрит на француза чересчур долго, Эва краснеет и, опустив взгляд в пол, выдавливает вежливое: - Здравствуйте, я Маэва. - Здравствуйте, а я Фло. Давайте лучше на "ты"?.. *** Первый концерт. Столь радостное и пугающее событие. Так долго вся труппа к нему готовилась, и сейчас многие начали ощущать жуткую неуверенность в себе. Маэва дрожит, словно осиновый лист, и мечется по гримерке, бормоча уже давно вызубренный текст. Неожиданно в дверь стучат, и в появившуюся щель просовывается голова Фло. - Эва, можно? - Конечно, Фло, проходи, - сейчас девушка уже не краснеет при взгляде на француза, но посмотреть в глаза смелости по-прежнему не хватает. Она будто тонет в этих двух безумно глубоких озерах. Прошел уже целый год с момента их первой встречи, а она так и не призналась. Но ничего, время еще есть... *** Казалось, совсем недавно они с Флораном стояли в гримерке, и он ободряюще улыбался ей. Два года пролетели, словно один день, и сейчас они снова вдвоем сидят в гримерке у Маэвы. Только в этот раз не обсуждая всяческие бытовые моменты, не подбадривая друг друга, а в полном молчании. В звенящей тишине можно различить лишь едва слышные всхлипы девушки. Маэва сидит рядом с Фло на диванчике, уткнувшись в его плечо. Француз ничего не говорит, а только почти невесомо поглаживает девушку по спине и волосам. Сейчас она плачет вовсе не о конце спектакля, из-за этого она плакала вчера и сегодня утром, а из-за того, что придется расстаться с труппой, ставшей ей семьей, а главное отпустить его. Фло. Такого любимого, теплого и родного. В голове по-прежнему мечутся в неведомой суматохе мысли и воспоминания, но Маэва находит в себе силы отстраниться от Флорана. Она видит, что и ему тоже плохо. Глаза полны слез, но он не заплачет. Никогда. Ведь он мужчина... Фло печально улыбается краешками губ и дает стакан воды. Он всегда знает, что нужно Эве. Он любит ее. Любит давно, с самой первой встречи. Но что-то останавливает его. Француз столько раз порывался сказать, но останавливался, понимая, что у такой прекрасной и милой девушки, наверняка, есть любимый. *** Проходит полгода. Да, Моцарт умер. Да, ребята уже не так часто видятся. Да, Фло не видел Эву уже несколько месяцев. Но он скучает. Скучает безумно. Порой мужчине кажется, что жизнь не может продолжаться без нее. Привычный счет времени потерян. Похожее испытывает и Маэва. Она не может работать без его улыбок, шуток и небольших, но таких дорогих ей комплиментов. Она скучает. И для француженки привычное течение времени изменилось навсегда. Однажды Флоран не выдерживает. Гуляя по парку, он вспоминает счастливые дни, когда они с труппой здесь гуляли и дурачились. Маэва тогда сверкала в прямом смысле этого слова. Очаровательный, как и сама девушка, берет с переливающимися упавшими на него снежинками, светлая куртка и такие же штаны. Да, Фло помнит и никогда не забудет. Он набирает хорошо знакомый номер и прижимает аппарат к уху, молясь, чтобы девушка взяла трубку. - Фло? - ее голос звучит робко, удивленно и по-детски радостно. Она не ожидала звонка и пока не может справится с накатившими эмоциями. - Эва? Я скучал, - честно признается Фло и добавляет после некоторой паузы,- погуляем? - Конечно. Погода замечательная. Погода и правда великолепная. Снова зима. Снег падает крупными белыми хлопьями, когда они идут по главной аллее парка. Фло снова без шапки и Маэва, по старой привычке, в шутку ругает его, но вскоре, поддавшись атмосфере, и сама снимает свою. Она счастлива, потому что снова видит его. Он счастлив, потому что может дотронуться до нее. - Эва, подожди, - неожиданно Флоран серьезнеет и останавливает девушку, взяв за руку. Внутри у нее все замирает в ожидании. - Да? - Я люблю тебя. - И я тебя, - выдыхает Маэва, и француз улыбается самой живой и искренней улыбкой. Его губы легко накрывают ее. Так они и стоят следующие пять минут, а потом, держась за руки, идут по аллее дальше, согревая друг друга в столь долгожданных и любимых объятиях. А снег все идет... Они на седьмом небе от счастья? Нет, они выше.