Колыбельная Луны к Солнцу

Краткий взгляд на изгибы талии. Чуткий вздох. Черт, как же она любит её. Это солнце. Даже если оно не её, оно уже стало её смыслом. Однажды увидев более невозможно выбросить образ из головы. Руки невольно тянутся к карандашу, бумаге. Неровные штрихи, кропотливое движение руки. Лицо так хорошо отпечаталось в голове, что нарисовать его не составляет труда. Лишь чувство, что рисунок не передаёт весь блеск янтарных глаз мучает. Но внезапный импульс не хочется прерывать, рука не тянется к ластику. Не хочется стирать обворожительное женское лицо. Даже на её рисунке она прекрасна. Казалось, что эти черты не испортит ни одна рука. Даже ребёнок, никогда не бравший в руки кисть, сможет запечатлеть её прекрасную улыбку. Но есть одно, что, возможно, никто не сможет нарисовать. Искры в этих глазах. Такие яркие. Ни одна невзгода не погасит их.

***

Прошли недели, месяца, года. Неужто она наложила проклятие? С каждым днём озорной блеск в глазах гас. Шутки становились всё большей редкостью. Прежние оды поддержки превращались в сухие «Мне жаль». Лучи больше не грели. Не её солнце, но её смысл, видело слишком много горя. Так много, что перестало его ощущать. Боль превратилась в безразличие. И бывший свет и блеск совсем иссякли. Янтарь очей почернел. Не её солнце больше не светило. Она не могла зажечь солнце, но могла стать вечным партнером, луной. И когда не её солнце плакало проливным дождем, она могла освещать небеса за неё и для неё. Солнце, мне кажется, ты устало светить. Мне кажется, ты просто устало. Так луна стала заменой солнца. Она светила, но не могла греть. Луне не была дана такая способность. И мир нуждался в тепле. И луна нуждалась. Я нуждаюсь в твоём тепле. Я хочу быть смыслом твоим. И так не её солнце стало её. И смысл обрело солнце в луне. Как некогда луна нашла свой смысл в солнце. Тепло не её солнца, стало лишь её теплом. А свет луны стал лишь её светом. И так мир погряз во тьме, дав шанс на свет новому миру, состоящему из их двоих.

Луны и Солнца.