Сон
5 сентября 2013 г., 17:07
Город.
Множество людей.
Даже вокруг меня есть несколько человек. Они смеются, рассказывают что - то и зовут меня по имени.
Я слышу собственный смех.
Но почему я смеюсь? Мне совсем не весело.
Кто - то обнимает меня за плечи. По - дружески обращается ко мне. Улыбается.
Но мне одиноко.
Скидываю руку со своих плеч и, толкнув пару человек, что были вокруг меня, а потом и расталкивая поток людей, иду за голосом. За голосом, что зовёт меня.
Когда поток людей прекращается, останавливаюсь. Я больше не слышу его. Этот голос, мягкий, но словно согревающий. Нежный.
Он прекратился.
Оборачиваюсь к витрине магазина. Всматриваюсь.
Молочная кожа.
Волосы цвета бирюзы.
И глаза, похожие на аквамарины. Того же цвета. И та же каменная холодность.
Кто - то говорил мне, что смотреть в мои глаза - то же самое, что обнимать камень. Столь же холодно и ничего не даст. Никаких эмоций. Вот было приятно такое услышать.
Но один человек всё же почувствовал тепло, "обнимая камень". Нашёл в этом что - то особенное.
Он пригрел меня.
Теперь я могу дарить окружающим фальшивые улыбки.
А, возвращаясь к нему, улыбаться по собственному желанию.
Возвращаясь к нему, я могу дарить тепло и получать его взамен.
Возвращаясь к нему, могу чувствовать себя счастливым.
Я и правда счастлив, находясь с ним рядом.
Но где он?
"Фран".
И вновь этот мягкий голос. Резко оборачиваюсь.
"Ши - ши - ши".
Он решил посмеяться надо мной?
На красный свет перебегаю через дорогу, слыша в свой адрес мат. Мне плевать.
Добегаю до очередного магазина и вновь смотрю в стекло витрины.
На шее чёрный кожаный "ошейник". Бел прикалывался.
Я хочу найти его. Он запретил мне снимать его без разрешения.
Но это лишь предлог.
"Фрааан".
Вновь этот голос.
И вновь оборачиваюсь.
Вижу через дорогу высокую фигуру.
Блондин. Глаза скрыты этой тупой чёлкой, на которую я уже пару раз покушался.
Хотя она всё же нужна. Греет одна мысль о том, что никто, кроме меня, конечно, не видит его глаз.
На губах привычная широкая улыбка. Нет, это даже не улыбка. Улыбка у него другая.
Это оскал. Такой дикий. Вызывающий.
И манящий.
Что - то в этом есть.
Кофта, она ему немного большая. Говорит, так теплее.
А ещё она полосатая.
Мне нравится.
Чёрно - малиновая.
И джинсы. Тоже чёрные. Самые обычные.
Но выглядит он неповторимо.
Только собираюсь пойти к нему, вновь слышу, как он зовёт меня, но голос прерывается оглушительным раскатом грома. Глаза зажмуриваю. Всего на мгновение.
А стоит их открыть - его уже нет на месте. И нигде поблизости тоже.
Я пробежал по всем переулкам.
Я прислушивался, стараясь не обращать внимания на грозу и биение тяжёлых капель о крыши домов.
Старался не слышать шум машин.
Старался не слышать гул людей, бегущих, пытающихся спрятаться от дождя.
Мне показалось, что я вновь видел его.
И я новь побежал за ним. Но лишь испачкался, поскользнувшись и упав в лужу.
Кажется, просто слишком сильный ливень и мне действительно лишь показалось из - за завесы дождя, что я увидел его.
Я потратил ещё два часа, шляясь по переулкам. Проходя через дороги.
И вновь падая.
И губу разбил до крови.
Но почему - то только тогда и понял, что я не знаю, где мой дом.
И город это не мой.
И больше я не слышу этот нежный голос.
И я остался совсем один.
И, может быть, счастье, которое я испытывал, находясь рядом с Белом - всего лишь слишком сладкий и затянувшийся сон?
А Бельфегор - лишь плод моего воображения. Такое может быть?
"Фран".
Вновь этот голос.
Я прислушиваюсь и пытаюсь понять, откуда он доносится. Гул машин, разговоры людей, шум дождя.
Всё это сбивает.
"Лягушка".
И вновь.
Я слышу.
И я знаю, откуда доносится этот голос.
Со всех ног бегу в обратную сторону, туда, где увидел его первый раз.
Дыхание давно сбился.
Пару раз мне казалось, что я заблудился. Даже хотелось всё бросить.
Но он вновь и вновь звал меня.
А в голосе его слышалась насмешка.
Но я всё равно пришёл к тому месту.
Вновь эта улыбка. Он протягивает ко мне руку.
Вновь гром, но я уже не закрываю глаза.
Страшнее потерять его. Этот страх ни с чем не сравнится.
Также протягиваю к нему руку и, делая последний рывок, перебегаю через дорогу. Стоит лишь коснуться кончиков его пальцев, он вновь растворяется.
Исчезает.
Страшно.
Больно.
Одиноко.
Неужели это всего лишь плод моего воображения?
Я так не хочу.
Не смогу.
Отвыкнуть от тепла и объятий очень трудно.
Резко вскакиваю.
Это был просто плохой сон.
Но он напомнил мне о том, что было до встречи с Бельфегором.
Он напомнил мне, каким сокровищем одарила меня сама Судьба.
И напомнил мне, что это сокровище нужно беречь.
