Зона

Рассекающий гул автоматной очереди давно нарушил тишину, ещё с самого утра здесь крутились сталкеры и бандиты. Каждый желал своего, каждый хотел добиться какой-то чести, как бутылка водки, что нужна всем и в срочном порядке. Добыть её не так легко, как кажется на первый взгляд, тут нужно уйму времени и сил вложить. Шагая по траве, парень глядел по сторонам. Автомат Калашникова был древним как мир, что его легко можно было бы сломать, если бы не хозяин оружия. Модернизация столь старого изделия настолько привлекла внимание всех людей на Зоне, что каждый третий желал расправиться с ним, раздавить и превратить в обычный пепел. Капюшон на голове закрывал от чужих глаз лицо, маска слегка намокла от пара, который был из-за раннего летнего утра. Глаза глядели зорко и строго, словно орёл смотрит свысока на свою жертву. Кафтан был застёгнут на одну пуговицу, полы его развевались на ветру, джинсы сидели на бёдрах. На ткани старых кедов собралась роса, дрожа своими каплями от любого движения. Вдох, в нос ударил запах чего-то гнилого, словно где-то забыли выбросить старый труп. Выдох, лицо под маской расплылось в брезгливой улыбке. Жить на Зоне — та ещё морока, но когда не остаётся другого выбора, приходится идти по кривой дорожке. Вдох, утренняя роса только-только начала испаряться, неся за собой капельку свежести. Выдох, нужно было сосредоточиться на задание. Пройдя мимо шаткого домика, парень завернул за угол, выставив ствол автомата перед собой. Охрана собственной шкуры никто не отменял, лучше пристрелить кого-то, чем быть застреленным кем-то. Взгляд янтарных глаз не заметил ничего подозрительного, лишь мелкая белка пробежала мимо, виляя своим куцым хвостом. Устало вздохнув, сталкер двинулся дальше, стараясь смотреть по сторонам. Попадётся на глаза снайперам или бандитам — его «работа» помашет ручкой и не попрощается напоследок. — Ты чего здесь забыл? — неожиданно спросил кто-то, парень остановился. Повернувшись на источник звука, сталкер застыл на миг. Всего в паре сантиметров от его лица дуло винтовки, один выстрел — он труп. Опустив автомат на землю, при этом ствол вражеского оружия следовал за ним, парень выпрямился. Его янтарные глаза смотрели на молодого снайпера, изучая его. Волосы цвета пшеницы были собраны в хвост, чёлка лишь немного спадала на лицо. Яркие и зелёные, как молодая трава, глаза глядели строго. Белая футболка облегала поджарое тело, синие джинсы сидели на бёдрах, образ дополняли кроссовки, замаранные в грязи. Нижнюю половину лица закрывала маска, но сталкер чувствовал, как под ней дрожат губы в боязливой улыбке. — Решил прогуляться, что-то ещё? — после некоторого молчания ответил незнакомец, поднимая руки вверх. Недовольно фыркнув, молодой бандит опустил ствол винтовки, заглядывая в глаза напротив. — Чего на нашей территории шастаешь? Своя же есть. — Это Зона, парень. Тут каждый делает что хочет, но с условием: не нарушать правила, — спокойно отозвался сталкер, чуть подойдя к бандиту. Тот уже не так крепко сжимал винтовку в руках, но продолжал смотреть в янтарные глаза. — Хорошо, я отпускаю тебя. Смотри, чтобы тебя мои не поймали, — после этих слов шатен отошёл в сторону, давая возможность сталкеру уйти. Странная встреча на Зоне иногда приносит мысли для раздумий. Может, парню не стоило отпускать врага куда подальше? Хотя все принятые решения имеют свои последствия, это же Зона…