Моя любовь — прожить твою боль.

Утро. Опять... «Сегодня воскресенье, а значит мне не придется идти в эту сраную школу» - именно такие мысли посещают всех детей, которые учатся, и Антон не исключение. На часах было всего лишь десять утра, но парня разбудила мама. — Мам, я ебал это... — Хватит выражаться уже при матери! — женщина стаскивала одеяло с Шастуна пытаясь разбудить. — Я встаю, встаю! — парень поднимается с постели весь сонный, — Что на этот раз? — Мы нашли тебе нового терапевта. — Что? — Антон был не рад этой новости, он вообще ненавидел разных специалистов, связанных с психологией и подобной херней. Ему казалось, что они ничего не понимают в этом, только несут ерунду и получают не хилые деньги за это, — Мам, я не пойду. — Пойдешь, как миленький! Ну-ка вставай, Арсений Сергеевич уже ждет, у тебя десять минут. Какой еще к черту Арсений Сергеевич? Только его мне не хватало Шастун собрался в считанные минуты. Парень не привык роскошно одеваться; так, простое худи и черные джинсы. Было странно то, что мы ходили на прием к психоспециалисту не в определенное место, отведенное для пациентов, а к нему домой. Как будто он не психолог, а маньяк какой-то. Я, конечно, понимаю, что я проблемный ребенок и так далее, но не до такой же степени! Дом психолога был рядом с Шастуном, так что на машине буквально три-четыре минуты добраться. Шестой этаж, сорок третья квартира... Антон понимал, что чем ближе он находится к этому месту, тем неприятнее ему становится. — Пришли! Антон, заходи, он тебя уже ждет, — отец Антона явно хотел его смерти, как показалось парню. — Я один пойду?! — У тебя полтора часа, к тому же ты уже взрослый мальчик. Потом позвони мне, я заберу тебя. — Не надо, я сам дойду. — Как скажешь, — отец Антона похлопал сына по плечу и с улыбкой пошел вниз по лестнице старого подъезда. Может сбежать? Шастун звонит в звонок, надеясь, что ему никто не откроет. Но не тут то было. На пороге парнишку встречает молодой мужчина лет двадцати пяти. Он выглядел опрятно, даже слишком... Темные, почти черные волосы, множество родинок на лице и шее, сверкающие чистые голубые глаза, черные прямоугольные очки; он был одет в длинную темного цвета рубашку похожую на тунику, черные брюки, слегка обтягивающие его, кажется, худые ноги. — Антон Шастун? — мужчина начинает диалог первым. — Э... Да., — парень почувствовал легкий холодок по телу от голоса Арсения. Ему казалось, что его голос будет более мягким и тихим. — Отлично, проходи, чувствуй себя как дома. Чувствуй себя как дома, бла-бла... Каждый так говорит, бесит. Послушавшись, Антон прошел внутрь квартиры. Странно, я думал, что здесь будет по-другому... Сколько у него тут комнат? Двадцать? Да не... — Я приготовил тебе чай, — психолог слегка улыбнулся и протянул парню чашку. — Чай? — Ромашковый. Нет, блять, хуяшковый... Чего он такой спокойный? — Не нужен мне Ваш чай! Я сюда не есть пришел. — Что за ненужная агрессия? Антон, я не тот психолог, которых показывают по нетфликсу в разных сериалах для подростков. Я не буду с тобой церемониться, — его голос не был напряжен и зол, он говорил это обычным тоном, как будто уже репетировал раз двести эту фразу. — Да мне похуй! Я хочу уйти. — Твои родители заплатили за этот прием неплохие деньги. — Мне все равно... Я не болен..! Я в порядке! Они не видят этого, думают, что я псих... Я не... такой.., — Антон, сам того не понимая почему, начал плакать. Это был не он, это были другие чувства. Они оказались сильнее парня. Арсений не изменился в лице, лишь оглянул Шастуна снизу-вверх, — Антон... Ты не должен сейчас опускать руки. Слезы - это низко. — Низко?... Да какой ты к черту психолог!? — Мальчик, ты устал, вот и несешь всякую херню. — Я в порядке. — Идем со мной, — Попов взглядом указал в коридор. — Вот там кабинет, — Антон увидел табличку на двери напротив. Кто вообще такие делает? — А куда мы.., - парень заткнулся на последней букве, потому что увидел табличку "спальня", — Ээ, мы идем в спальню? — Да. Пизда... — И зачем нам туда?! — Думаю, ты - особенный случай, Шастун. Что это еще значит... Особенный случай. Да нет, я просто идиот.       Парни отправились в комнату. Спальня психолога выглядела шикарно. Прям-таки шикарно. Темно-серые обои, черная одиночная двуспальная кровать, накрытая таким же черным одеялом. Но в комнате был и легкий беспорядок. На столе были разбросаны какие-то листочки, карандаши и ручки валялись по всей комнате. Но Антона это не отталкивало, даже наоборот - манило. Он считал, что если человек всегда держит свой дом в идеальном порядке и чистоте - этот человек просто больной. — Антон? Чего, замечтался, да? Садись давай, — Шастун послушно сел на стул, стоящий около рабочего стола. — Арсений Сергеевич..? — Да садись как хочешь, это тебе не экзамен, — мужчина ехидно улыбнулся и поправил свои очки, развалившись на постели, — Итак, Антон, скажи мне, у тебя есть друзья? Что.он.блять.несет. — Ээ, я в них не нуждаюсь. — Вот оно как.., — Попов вскинул бровь и вопросительно посмотрел на мальчика. — Ну, да. Есть там один... — Ты про Диму? — Арсений довольно сложил руки на груди. — Э, откуда Вы узнали..? Стоп! Где мой телефон? — парень быстрыми движениями начал искать свой гаджет в карманах джинсов, — Эй, это Вы его взяли? — Ну да, держи, — мужчина передал телефон Антону. — Да Вы вор, Арсений Сергеевич! Но как у Вас это вышло? — Да забей, все же хорошо. Так что насчет того Димы? — Ну, Димка Позов - это мой хороший приятель. Мы учимся вместе, да и живем рядом. — Угу. Скажи, у тебя есть с ним какие-то отношения, переходящие за грань дружбы? Он намекает на то, что я из этих? Фу, блять, Арсений... — Нет! Мы просто друзья... И вообще, я нормальной ориентации. — Не бывает ненормальных ориентаций. — А Вы что из этих? — Ха-ха, да расслабься, я пошутил. ОБОРЖАТЬСЯ МОЖНО.