Дождь

Дождь. Казалось бы, что плохого? Обычный дождь, ничего особенного. Обычный город, обычный вечер, обычная квартира, обычная кухня. И обычная девушка, пьющая обычный чай. Жизнерадостная картина, что еще сказать? Она не любит дождь. Просто терпеть не может. За что? Неизвестно. Может, за холодные капли, которые так любят забираться за шиворот куртки? Или за мокрый асфальт, на котором так легко поскользнуться? За ненавистный ей холод? За то, что дождь превращает этот, и без того скучный, город в совсем унылое место? Нет. Она просто боится одиночества. Того, что незаметно подкрадывается на своих мягких лапах к очередной жертве. Того, что медленно поглощает душу, которая отчаянно пытается выбраться из темного колодца под названием «Безумие»… Где же та, что спасет ее? Та, что давала ей повод для радости, та, что день за днем прививала желание жить. Она стала солнцем. Светом в ее тьме. Солнца больше нет. Банальная история: пьяный водитель, девушка, опаздывающая на важную встречу… И дождь. Она осталась одна. Совсем. Печально, правда? Ей все это так надоело. Зачем нужен весь этот глупый фарс? Похороны, фальшивое сочувствие абсолютно посторонних людей… Она-то знает, что за этой притворной скорбью скрывается осуждение. Она слышит ядовитые слова, пускаемые ей в спину, насмешки. И ей все равно. Надо только потерпеть еще чуть-чуть. Еще немного. Ведь со СПИДом долго не живут.