Сборник недописанного

      Она лежала на кровати уже около часа, уставившись в потолок. Каждый день был похож на другой. Словно кто-то забросил эту яркую и неповторимую игру, какой она казалась несколько лет назад. С утра проверка почты, пол дня в телефоне, поесть, полежать, снова в телефоне или телек, и после сон. И то не факт, что уснуть получится.       Совпадения тоже преследовали её везде. Увидев где-то отсылку к фразе из фильма, она дома тут же случайно замечала на каком-нибудь телеканале этот самый фильм, на той самой фразе. Вспоминая какую-нибудь песню, она непременно слышала её в тот же день, пускай издалека, но чётко и ясно. Она угадывала фразы людей, угадывала их жесты. Даже если она их мало знала, она могла заранее просчитать разговор, основываясь лишь на полученной из малейших наблюдений информации. Стало казаться, что этот мир вокруг был когда-то создан ей самой, в порыве фантазии и бурного воображения, жаждущего больше и больше эмоций. Но теперь, когда в голове гуляет ветер, гулко отдаваясь эхом в чертогах разума, этот мир перестаёт наполняться новыми деталями, и каждая вещь сходится с другой, полагаясь лишь на старые задумки. Весь, весь мир живёт, но как мало ЖИЗНИ в этакой-то жизни. Она думала, погружалась в этот океан мыслей, поглощённая бессловесной музыкой, играющей в наушниках. Ей всё становилось скучно, меланхолия стала привычным состоянием, а мысли о прекрасном становилось просто внушением. Внушением, что всё особенное давно исчезло, испарилось, испепелилось под палящим солнцем, скрылось в тенях, во мгле и в самых тёмных углах.       Впрочем, его ещё нужно уметь разглядеть.