Треск битого стекла, по которому ты идёшь босиком, не оборачиваясь.
Хруст позвоночника от объятий, в которых хочется раствориться.
Срывающийся на крик голос, дребезжащий микрофон и содрогающиеся стены ресторана выдают лучше любого детектора лжи. Выбивают из под ног почву, на которой все неплохо держались последние лет пять, бьют под дых и выворачивают наизнанку.
Трясущиеся руки – это тремор.
Хрипы в грудной клетке – это бронхит.
Боль в области сердца – это невралгия.
Разбитые гильзы, осколки, руины: и вы вдвоём в самом эпицентре, куда из-за тлеющего пепла не добраться остальным. И не подойти ближе, чем на метр, потому что может убить током.
Ты обмахиваешься веером, которым априори не потушить всё это.
Чтобы мы с тобой не забыли,
Как друг друга любили
На берегу неба...
Кардиограмма выдаёт по нулям, но пульс есть – и это что-то невозможное, но это другая песня.
У Добряковой на лице бегущая строка – нельзя так подставлять человека, не умеющего врать.
У Гагариной на лице недоумение – человека просто взяли и перенесли из 2015 в 2021, не объяснив ровным счётом ничего.
У твоей мамы на лице ухмылка – человека ничего не веселит так сильно, как троллинг - во все времена.
У твоих подруг на лицах восторг, а в крови алкоголь, и это многое объясняет, но не вынуждает тебя что-либо объяснять.
Вы опять закрываете гештальты, уничтожая бесконечное количество нервных клеток. Своих и чужих. Не размениваясь.
Вы опять завариваете эту кашу, которую однозначно не будете расхлёбывать по итогу.
Вы опять... вы опять вместе в одном предложении, и это неутешительно. Для всех.
И глядя на весь этот цирк, на ум приходит только одно несчастное: «
Билан, блять...», которое перекрывает всё. Вообще всё.
И приз за лучший пранк года снова ваш, хотя сейчас невисокосный год. Не самое подходящее время для своевременной любви с опозданием длиною в шесть лет. Там на заднем плане, между прочим, прыгает твоя дочь, и это уже давно не пранк. Не пранк с подтекстом: «
я что для вас, какая-то шутка?».
Через год на какой-нибудь премии Муз-Тв вам вручат тарелку в номинации «Дуэт года» и покажут этот фрагмент на огромном экране Олимпийского, который к тому времени, дай Бог, откроют после реконструкции, потому что если не Олимпийский, тогда Мегаспорт, а это в корне меняет суть. Там ты, сидя на трибунах, болела за ещё нынешнего на тот момент мужа, а это как бы уже нечестно. Это уже не совсем дуэт.
Вы оба в белом – но это ничего не значит, хоть и смахивает на свадьбу. Такую несанкционированную, незапланированную, ненастоящую свадьбу.
Ты как будто в подвенечном, а он как будто всё ещё не хочет жениться ни на ком, кроме тебя.
В таком случае
где ваши кольца?..
Где ваша совесть?
С другой стороны вы же не Гуф с Айзой, чтоб кто-то повёлся на одну дешёвую провокацию, выложенную твоей мамой, которая явно преследует свои цели. Вы же «
прекрасные товарищи, никогда не имевшие других отношений» – разве не это основной слоган её «рекламной кампании»?
Или с появлением внучки жизненные установки меняются? Или с исчезновением второго зятя подряд?..
Стоило выйти замуж и развестись, чтобы снова встретиться прежним составом и отпраздновать это. Спроси у Гагариной, как это – отлучиться на несколько лет, но ничего не пропустить. Буквально выйти покурить и вернуться к тому же самому моменту, на котором вышла. Это талант, правда.
Она просто застряла на очередном столбе, поэтому задержалась. Твой бывший муж тут не причём; хоккейные жёны тут не причём; и даже шутки про всё это тут не причём.
Дружба с перерывами на брак – не совсем дружба, но у вас свои понятия. У всех.
Ведь петь о том, как вы друг друга любили, в один микрофон спустя столько лет на нейтральной территории, не имеющей ничего общего с «Останкино» или хотя бы Кремлём, – это так честно по отношению ко всем. Так вовремя и так неожиданно, как будто через неделю вас объявят в новом составе наставников, и всё встанет на круги своя. Грабли бьют прямо в лоб, но в какой-то момент это, видимо, даже приятно. Других объяснений этому нет. Логических и адекватных объяснений.
Вы смотрите друг другу в глаза, а не на общий в данный момент микрофон. И между вами образовывается какое-то своё магнитное поле, хотя вы даже не батарейки.
В этом магнитном поле нет места никому от слова совсем. Даже таким микрочастицам, как твоя единственная дочь. Когда угодно, но не сегодня. Не сейчас. Не здесь.
Добрякову на заднем плане «отбрасывает» назад вашими волнами, а эти вспышки фотоаппарата, вылетающие прямо в лицо, уже не ощущаются. На сетчатке глаза, как на твоей полке в гостиной, давным-давно плотно закрепился ваш общий снимок. И его уже не стереть ни водой, ни слезами, ни специальными каплями для глаз. В ушах стоит шум, отбивающий каждый удар сердца и барабанов. Он улыбается тебе, а ты улыбаешься ему в ответ.
И открытым остаётся только один вопрос:
в самом деле любили или это просто очередной пранк?.. 
