Прости меня, Джорджи. Прости меня, Денбро.

- Гребаный кораблик, г-гребаный дождь. Д-да гребаное всё! Сжав волосы в кулаках, захлебываясь в нахлынувшей волне боли, чуть ли не выл я. Один. В пустой комнате. Здесь был Джорджи. Он мог бы быть и сейчас здесь, если б не моя псевдо-болезнь. Хотя, нет, я и вправду болел, но слишком преувеличил. Но, твою мать, какого черта я пустил его на улицу под страшный ливень в...в Дерри? В Дерри, мать его, в чёртовом Дерри? Пускать ебучий кораблик? После борьбы с клоуном мне немного полегчало. Ненадолго. Знаете, когда ты находишься в вонючих канализационных трубах чтоб всемером сразиться со сраным клоуном - дело одно, а когда ты, у себя дома, видишь памятные предметы, буквально видишь перед глазами фантомы воспоминаний с когда-то живым братом....сидишь и ничего, абсолютно ничего не можешь сделать, наблюдаешь за тормозящими родителями, которые не обращают на тебя никого внимания, - совсем другое, будто умер не Джорджи. Не только Джорджи. Будто умер я. Я стал больше заикаться. Да, вы этого здесь не можете заметить, так как заикаться в писанине на первом попавшимся огрызке бумаги - такое себе занятие. Мы все разделились. Мы, когда-то называвшиеся целым клубом. Будто, кому-то свыше нужно было воссоединить нас именно для конкретной цели. Временно. Впрочем, ладно. Люди приходят и уходят. Приходят и уходят... Как ушёл Он. Капли слез мгновенно впитались в бумагу. Джордж, Пеннивайз, клуб неудачников - всё смешалось просто в непонятное месиво, непереваримое простым разумом 13-летнего подростка. Я, правда, не хотел, чтоб так получилось. Прости меня, Джорджи, прости меня, Денбро.