Наслаждаясь видом боли

Ничто так не успокаивает, как вид крови, стекающей по рукам и капающий на пол. Алая жидкость стекает ручейками по запястью, собирается в густые капли, которые тяжело падают, разбиваясь об холодный кафель. На белых плитках кровь остаётся кляксами ярко-красных чернил, которыми пишется история моей боли. Но боли это уже не приносит-ведь порезы на моих руках заживут, а их место займут новые. Больно, когда теряешь кого-то, кто был смыслом твоей жизни, больно, когда ты остаёшься один, больно, когда тебя бросают, словно сломанную игрушку на помойке. Разлагаться. Но это не моя история - я на той же помойке - жалкий подранный кот, весь шрамах, озлобленный на весь мир, жаждущий убивать, но истощённый. Поэтому он в ярости царапает стены, кусает себя, мечется в грязном переулке, снедаемый от жажды крови. Вкус крови так сладок...терпкий, солоноватый, с приятным металлическим послевкусием на языке. Многое я готов отдать, чтобы снова и снова ощущать его, наслаждаться. Окунуться в омут этого вкуса, утонуть в нем, втянуть в лёгкие и раствориться. Черт, кажется, я схожу с ума, день за днём метаясь в четырех стенах, перечитывая старые письма, медленно умирая от своей ярости, загнивающей внутри, сжирающей все мои органы. Каждую неделю, день, час, секунду я мечтаю лишь об одном. О мести. Похоже, пришло время наконец выйти из дома и что-то изменить.