Горизонты рассеиваются, а за ними солнце восходит и заходит...
Ты выходишь из машины и сразу же сбрасываешь босоножки, беря их в руки, чтобы идти босиком. Прощаешься с водителем до завтрашнего дня, в сотый раз убеждая его и себя в том, что здесь точно есть место, где можно остановиться на ночь.
Но здесь только бескрайнее море, линия горизонта и белоснежный песок.
Ветер путает волосы, а солнечные лучи щекочут нос. Появятся новые веснушки, но ты и не против, ведь радуешься им как маленькая, когда смотришь на себя в зеркало.
Девочка — лето.
Лёгкое белое платье позволяет проникать ветру везде, укутывая тебя в свои объятия.
А ты тонешь в этой заботе, как когда-то тонула в заботе
любимого Дана.
Ты порядком устала идти по песку, а солнце жарит, давит на голову, от чего её слегка кружит. Был бы здесь Дан, ты бы сейчас шла в головном уборе. Но его здесь нет. И своих мозгов у тебя видимо тоже.
Принимаешь решение окунуться в воду. Прямо так: в платье и белье. Заходишь по пояс, и тут тебя почти с головой накрывает волна. Улыбаешься, как маленькая, а через несколько секунд и вовсе начинаешь хохотать так, что местные чайки сегодня благоразумно выберут другой пляж.
Будто бы тебе пять.
И нет никаких проблем. Только солнце, море и дельфины, подплывающие к берегу.
Тебе недавно напомнили: как это, когда растворяешься без остатка. А теперь тебе больно, ты ведь не морская пена, чтобы растворятся, когда захочется и появляться с новой волной, словно и не исчезала.
Теперь тебе некомфортно идти в мокром. Если бы можно было скинуть с себя сейчас всю одежду, ты бы это сделала. Но здесь не нудистский пляж. И ты вроде как всё ещё народная, которой не пристало разгуливать голой по побережью.
А так хотелось.
Вскоре ты всё же достигаешь цели: разбитых палаток и оживлённой толпы из человек двадцати. Ивана Купала ждёт тебя, или ты ждёшь его. Или не его… Очередная ночь, делящая всё на до и после. Зато на тебе венок из ромашек. И ты можешь убежать от славянских традиций, но славянская кровь будет в тебе всегда. И чёрт, звучит как приговор. Но ты уже всё равно здесь, а духи леса слышат всё, даже если ты ничего не говоришь вслух. И это заставляет впредь фильтровать мысли дважды.
Неожиданно замираешь на месте. В глазах на секунду темнеет. Впиваешься ногтями в ладонь, чтобы придти себя. Помогает? Не очень.
Этого не может быть. Нет, нет и ещё раз нет.
Мелкая дрожь пробегает по телу. В море расходятся корабли. Орбиты соприкасаются. Мини вселенные разлетаются на частицы, порождая пульсацию в висках.
Не веришь своим глазам, потому что отчётливо видишь, как в метрах пяти от тебя стоит до боли знакомый силуэт.
Дан тоже здесь.
В твоей голове пробегает мысль, что это сон. Сейчас проснёшься у себя дома. Одна. И не будет рядом ни моря, ни белоснежного песка, ни Дана…
Но это не сон, девочка, это реальность. А суровая ли она, тебе предстоит выяснить прямо сейчас, потому что объект твоих мыслей заметил тебя и теперь уверенно сокращает дистанцию между вами.
А у этого вечера были такие неплохие шансы на удачное завершение. Видимо духи всё же решили тебя наказать за всё хорошее и немного наперёд.
Снова дышать одним воздухом на двоих. Это слишком болезненно. Ещё не остыли чувства. Чувства, которые вы похоронили сами. Заживо.
Без сожаления.
—Ну здравствуй. — Он говорит это так по-чужому, будто бы не было никогда никаких вас, а все воспоминания — просто слишком реалистичные сны. И одновременно так по-родному, словно это были лучшие полтора года в ваших жизнях.
Так и было.
— Привет… — Мнёшься и обнимаешь себя руками. Подсознательно пытаешься спрятаться. Не выходит, — Что ты здесь делаешь? Мне казалось, тебя не должно быть в Украине. — Выдаёшь этот бестактно-нелогично-тупой вопрос, мысленно отвешивая себе подзатыльник.
— Пришлось задержаться: сроки горят, а работа не сдвигается с мёртвой точки. Так можем и к осени не успеть, — Рассказывает про свой проект, которому будто бы что-то нарочно мешает увидеть свет. Видимо магия, на которой всё держится, себя исчерпала. Совсем.
Закончить беседу вам не даёт хлопок. Синхронно оборачиваетесь на шум: кто-то из компании открыл шампанское. Похоже вечер набирает обороты. Ты уже глазами ищешь бокалы, пока Балан прожигает взглядом твоё всё ещё мокрое платье.
Ты в белом. Почти невеста. В волосах венок из ромашек, который заведомо не может утонуть сегодня. Ведь ты столько ещё не успела. А Дан никогда не признается, что ему настолько нравишься ты в платье, что он даже купил кольцо. А потом вы поссорились.
Finita la commedia.
— Выпьем? — Дан наконец отвлекается от разглядывания твоих изменений, произошедших за последние два месяца, пока вы не виделись. Замечает, что ты похудела и осунулась. Но сейчас не место и не время.
Да и он теперь кто такой?
Ты соглашаешься не раздумывая, потому что холодная шипучка в такую жару — то о чём ты мечтала по меньшей мере пару недель. Стоит ли говорить о том, что всё это время ты просто пила нечто более крепкое?
А всё началось весной, два месяца назад, когда количество пьянок увеличивалось вместе с температурой воздуха.
Вот и сейчас сдавать позиции никто не намерен.
Бокал. Короткий разговор. Бокал. Кокетливый смех. Бокал. Случайные (?) прикосновения. Бокал. Неудачно приземляется тебе на платье.
По хорошему бы застирать, чтобы не осталось пятна, но купить новое платье можно всегда, а тащить свою задницу на поиски воды ну никак не хочется.
— Но перед тобой же целое море.
— Разводы от соли останутся.
— Точно.
Сумрак. А белые ночи это непозволительная роскошь. Вспоминаешь свой 2016, пропахший дымом от костра, американским рэпом и табаком из трубки мира. И в 2021 мир вроде ещё остался, но мира нет. Как и у тебя внутри. Зато у тебя теперь есть трек с Бродусом. И это позволяет видеть новые горизонты, даже если их нет.
Вас любезно приглашают прыгать через костёр вместе. Но вы же не пара. Или просто практикуете самообман? Причём одновременно. Хотя это не удивительно. У вас всё получается одновременно: влюбляться, мечтать, обжигаться.
И, будь ты хоть немного трезвая, ты бы не шла сейчас к кострищу под ручку с Даном. Потому что это не просто прыжки, не просто обещания. Когда угодно, только не сегодня.
Раз… Два… Три. Разбегаетесь и летите в бездну. Твоё сердце бешено колотится, но Дан крепче сжимает твою руку, и лететь уже не страшно…
Сама не понимаешь как, но приземляешься прямо в его объятия.
— Больше никуда не отпущу.
— А я убегу.
— Не убежишь, догоню и свяжу.
— Похищение?
— Похищение. — Дан тихо вторит тебе и зарывается носом в твои волосы, пахнущие костром и ещё, кажется,
счастьем. (Нет, не кажется.)
Ты не знаешь имён и половины тех людей, что собрались на берегу сегодня, но обязательно найдёшь ответственного за музыку. Потому что он включил то, под что оставалось танцевать только медляк. Не танцевать почему-то было нельзя. (Хотя кроме вас танцевали от силы три человека.)
А потом вы пускали венки в воду. Дан крепко держал тебя за талию, чтобы ты не нырнула, пока целилась в темноте, намереваясь выиграть сегодня во всём. Уже выиграла. И даже не сегодня.
Цветы поплыли, кстати. Сегодня без жертв. А завтра посмотрим. Похмелье в двадцать и в почти сорок — разные вещи.
Потихоньку светает. Ещё немного и проснутся птицы, а ты ещё не ложилась. Принимаешь решение о том, что непременно будешь отмечать в следующем году. Но с папоротником. И, разумеется, с Даном, куда теперь без него? Вы же поклялись
сегодня уже вчера.
Нелепо, будто в трансе, танцуешь у костра. Босиком. На песке. Хлопковое белое платье ещё помнит пролитое на него шампанское, а непослушные волосы совсем растрепались. Но тебе так хорошо. Прыгаешь на одной ноге и размахиваешь руками. Сумасшедшая. Или это шампанское нынче крепкое пошло?
Дан наблюдает за тобой с небольшого пригорка. Греет машину и стелет плед на задние сиденья. Чтобы увезти тебя
домой. Дорога всё-таки не близкая, а время близится к утру.
Закат вы встретили у моря. Рассвет вы встретите в степи.
