февральская весна

Земля, сделав последний солнечный вздох, совершенно перестала греть истоптанную подошву грязных кроссовок. Пахло сыростью и чем-то кислым, а небо стало беспокойно-серым, грозясь очередным проливным дождем. Кажется, именно в этот период жизни появился ты. Яркий, что хотелось вырвать глаза, лишь бы не рябило. Очередной. Каждый год в школу переводятся новоиспеченные девятиклассники, иногда с горящими глазами, иногда с ужасом осознания, что дожили до девятого класса. Почему именно в тот день мой взгляд упал на тебя, ведь учебный год начался два месяца назад? Черт его знает, но, пожалуй, даже дьявол в этот момент перекрестился и повертел пальцем у виска. Потому что ты посмотрел в ответ. Не знаю, но мне почему-то хотелось смотреть. Рассматривать. В открытую, испепеляюще. Слишком радостный для этого помещения, слишком громкий, назойливый, ослепляющий для этой жизни. Что-то явно не так. Потому что ты улыбнулся. Мне. Не то, чтобы мне никто не улыбался, даже наоборот, вот только улыбки эти были либо кисло-озлобленными, либо горько-грустными. Либо блевотно-заманчивыми от девчонок. Твоя была тупой и искренней. А еще беспричинной, что делало ее еще более глупой. Оставалось лишь по классике скорчить в ответ противную мину и, развернувшись на тусклом коричневом паркете, гордо пошагать в сторону кабинета географии. Да, так правильнее. Интуиция говорила ровным голосом и с твердым намерением, что что-то не так. Не поверил. Странное, липкое чувство засело в груди, заскрежетав в районе ключиц. Ко второму звонку прошло. Бывает.