Высота поражения

Высотка замолкла, как зверь замолкает От егеря выстрела точного в лоб. И все же с прицела ее не спускает, Вперед продвигаясь, стрелковый наш взвод. Два русских, лежавшие у пулемета Убиты уже ураганным огнем. В одном вдруг из них мне почудилось что-то, Я странность какую-то видел при нем. Смотреть на него долго вышло немногим Как страшной картины писались мазки: В обрубках кровавых кончаются ноги, Что были заткнуты в шинели куски. По икры затянуты были жгутами, А оба бойца не носили ремней. Их лица с открытыми, злыми глазами Все делали только ужасней, страшней. Шатаясь от шока, ушел я подальше, Вокруг высоты описавши кольцо, Пока командир без стеснения, фальши, Про русских орал, что убили бойцов. А их пулемет без щитка был, он снят От подрыва гранаты, но лучше сказать, Что в кожухе в дырках обрывки шинели Торчат, чтоб воды не терять. Наш Отто, стрелок, он, усатый Баварец, Стоял и шептал: «Не пойму, не пойму» И трубку он чистил, пустив в нее палец И я подошел, ошалевший, к нему. «Послушай, старик, ведь совсем идиоты Они, коль решились стрелками держать Совсем без поддержки на флангах высоты, Что мы их смогли без проблем расстрелять.» Но старый солдат табаком затянулся В какой-то несвойственный, скомканный лад, Потом он вокруг в тот же миг оглянулся, Мне после отдав ненавидящий взгляд. «Еще вы считаете шито все, крыто, Но я-то, сопляк, свою линию гну. Частями разбиты они, только мы-то В России уже проиграли войну…» В той гневной экспрессии старого война, Тогда показавшего опытный нрав, Вся общая гордость была не достойна Признать то, что Отто был все-таки прав…