Нет смысла.

Она сидела на подоконнике: под пледом, с какао, дождь за окном барабанил по стеклу. Она сидела. Не потому что ей это нравилось, а потому что, она видела это в каком-то фильме про любовь с счастливым концом. Она хотела так же. Она хотела влюбиться. Хотела, чтобы в нее влюбились. Но она не получала любви, с тех пор, как умер её дядя - брат её матери и хороший друг отца. С тех пор, кажется, прошел год. Она не чувствовала важности своей жизни. Родители не давали ей поддержки, а она и не просила. Что даже не пыталась? У нее был хороший друг и даже хобби. Так в чем же тогда проблема? А проблема была в ней. В её безсердечности. Она не чувствовала. Что вообще не чего? Нет. Она чувствовала боль. В разных её формах. Будь то - физическая, или психологическая. Со стороны и не подумаешь, что эта кроха - плачет каждую ночь...

***

Её дни, по её мнению, проходили однообразно. Подъём в два часа дня, хотяя всегда по-разному. Утренняя ссора с родителями. Это уже традиция. Новые "традиционные" порезы - это не имело смысла, это, скорее, была привычка. Она хотела чувствовать себя живой. И только с кровью на теле, она понимала, что она не в мелодраме.

***

Она почти не ела. Она должна быть "идеальной". Час просидеть на коленях в уборной, для неё - обычное дело. Она ненавидела себя. Ненавидела людей. Ненавидела свою жизнь. (Ты узнал в ней себя неправда ли?)