Выстрел любви

Она сидела на полу в гостиной и пила текилу. Это была вторая бутылка за вечер. Слишком много для нее. Но ей все равно. Скрип открывающейся двери. Он пришел. Как всегда, поздно, как, всегда, не сказав, где он был. Вошел комнату и, посмотрев на нее, спокойно произнес: - Опять. Как долго это будет продолжаться. Она стала медленно вставать с пола. Тело не слушалось ее, текила давала о себе знать. -Сколько будет продолжаться что?!!, прокричала она. Твои похождения? Поздние возвращения домой? Что? Он медленно подошел к ней и взял ее за руку. Она вырывалась, но он был сильнее и она сдалась. Из ее глаз потекли слезы. - Ты же знаешь, что я делаю по ночам. Я работаю, чтобы ты ни в чем не нуждалась. Ее трясло. В глазах бегали огоньки ярости и гнева. Она вырвала свою руку из его ладоней и подошла к серванту. Взяв с полки вазу, она замахнулась на него. -Хочешь бросить ее в меня? Давай, мне не будет больно, ведь я люблю тебя, все так же спокойно произнес он. Она швырнула вазу в его сторону, стараясь попасть в голову. Он сделал шаг в сторону, и ваза пролетела в паре сантиметров от его головы. Она уже не в первый раз так делала, и он научился уворачиваться. - Почему ты не можешь просто оставить меня! Ведь я не нужна тебе! Ты даже не любишь меня! Все ее тело билось в истерике, и, казалось, она вот-вот упадет без сил. -Люблю, произнес он всего лишь одно слово. Его глаза стали мокрые от подступивших слез. Он так хотел обнять ее, но из-за ее приступов он даже не мог просто подойти к ней. Она сразу же начинала кричать и швырять в него все, что было под рукой. Он уже не помнил, когда она стала такой. Ему уже казалось, что он всегда так жил. Любил ее. А она все кричала и кидала в него какие-то вещи. Он молча стоял и уворачивался от них. Мимо него пролетела очередная ваза. Сумев от нее увернуться, он не заметил, как в него уже летела рамка с фотографией. В ней было фото, которое он сделал в день их знакомства. Он вспомнил. Они вместе уже восемь лет. И каждый из этих дней для него особенный. Ведь не смотря на все, он провел их с ней. Деревянная рамка рассекла ему губу. Звук разбитого стекла. Как же он устал. Она стояла и смотрела, как из его губы текла кровь. Ничего не говоря, он подошел к тумбочке и, сняв с шеи ключ, открыл дверцу. Пистолет. Подойдя к ней, он вложил его ей в руки и прошептал: - Если ты меня любишь, сделай это. Она молча приблизилась к нему. Дуло пистолета упиралось ему прямо в сердце. Между ними практически не было свободного пространства. Ее губы нашли его. Поцелуй. Затем раздался выстрел и он упал. Она все еще чувствовала поцелуй на своих губах, когда подносила дуло пистолета к своему виску. -Прости меня, прошептала она. Выстрел. Тишина. На полу два человека, которые не смогли счастливо жить на земле. Возможно, счастье ждет их где-нибудь еще.