Я с ней не приживусь

Я с ней не приживусь. Мысль летит на крыльях ночи выше и выше, почти достигая Луны. Почти. А потом падает. Резко, стремительно, тихо. Кричит беззвучно, приземляясь на холодный шифер, где они сидят, держась за руки в летней темноте. Она спит, трепеща ресницами, положив голову другой на плечо. Тихо сопит от чувства спокойствия и защищённости. «Я с ней не приживусь», — опять проскакивает у второй. — «Но ведь она меня так любит. Я бы смогла полюбить. Наверное.» Надежда умерла последней. Приземлилась на крышу, вот, совсем рядом истекает бурой жидкостью, капая на чёрный асфальт. Такой же чёрный, как и она сама, хотя раньше была белой. Потемнела с течением времени, пока она осознавала, что не любит её. Никого не любит. Не способна полюбить. Свободной рукой она аккуратно касается чёрных, немного склизких от крови перьев надежды, успокаивая почти уже труп. Та в последний раз поднимает голову, тихо каркая что-то на своём душевном языке, как бы говоря: «Тебе ещё рано. Поживи хотя бы для неё.» «А что от меня осталось?» — проносится опять мысль в изведённом бессонницей разуме. — «Лишь телесная оболочка.» Живёт она давно на автомате. Привычно целует её, гладит по голове, обнимает, успокаивая после очередной истерики. Жизнь давно исчерпала себя. Краски выцвели. Но взвиться к Луне она сейчас не имеет права.