Медная табличка

      Я чиркнул большим пальцем по кремешку зажигалки. Похоже, бензин заканчивался. Я еще раз резко провел пальцем по рубчатому цилиндрику. Слабый огонек, разрастаясь, заколыхался над моим ногтем. Заколыхался и тут же погас – его задул такой, казалось бы, слабый поток воздуха, который я даже не почувствовал. Я чертыхнулся, поднес зажигалку ближе к сигарете, прикрыл ладонью от сквозняка, снова чиркнул, прикурил. Я затянулся, убрал зажигалку в карман, выпустил облако дыма, откинув голову назад.        В этом темном и сыром коридоре я был не впервые. Я приходил сюда по несколько раз в год и все время останавливался здесь, у выступавшего и обросшего мхом кирпича. Я привычно провел рукой по пушистому растению, притушил о него сигарету и опустился на колени. Ниже этого кирпича тускнела медная табличка, привинченная мною 5 лет назад. Табличка была барельефом – выпуклые буквы и цифры сообщали имя и даты. Табличка скрывала квадратное углубление. 7 лет назад в это углубление я положил деревянный ящик – урну искать времени да и сил уже не было – с тем, что осталось от моего друга. Его сожгли заживо в этом полуподземном коридоре во время стычки двух группировок – кто-то саданул огнеметом по всей длине помещения.       Я вынул из кармана плоскую флягу, налил в крышку, стукнул, словно чокаясь, о табличку, выпил. Встал, убирая флягу, и пошел, не оглядываясь.