(без названия)
21 июля 2021 г., 23:15
этому миру ему сказать совершенно нечего, но он всё равно подбирает слова, пытаясь. парой стихов себя обеспечил — и вот ты уже особенный, можно с тобой прокурить всю кухню, выпить пару галлонов чаю
или чего покрепче. каждый день у него никчёмный — такие идут друг за другом сто лет подряд
к вечеру
хочется просто взять и от бессилия
выпрыгнуть из себя
размазаться по стене
вцепишись пальцами проткнуть свою пустую кабину
нащупать тот нерв
что с детства нужно было сжимать в кулачке
ощущать все его спазмы и рифмы
почему не выходит? почему не пролезть себе в голову? может, нерв этот у тебя, тогда ещё второклассника, из зуба вытащил стоматолог? может, просто он отмер, когда ты, спрятав мечты на чердак, выбрал офисный стул и рутину
и теперь
смотря на закат
ты можешь сказать о нём
только то
что он
невыносимо скучный и длинный
этому миру ему сказать совершенно нечего, но он всё равно ищет рифмы, мается, на какую там гласную ударение? надо вспомнить, как году вроде бы в двенадцатом он любил и горел от ревности. осколки стекла в голове в пятнадцатом, час в машрутке среди облаков и как не зарыдать под гориллаз
ночью
блуждая в лесу
он удивляется
ведь это всё
когда-то
действительно было
было когда-то давно
а теперь как забытый сон
с незаметной сменой локаций
он смотрит себе под ноги
и вдыхает шершавый дым
пока окурок
не начинает жечь пальцы
