К

Мне хотелось прижать ее к себе, как маленького ребенка. Тонуть в ее глазах, запуская руку ей в волосы. Переживая бесчисленные метаморфозы. Все внутри меня готово было расколоться на тысячи мельчайших крупиц. Будто я ступил на бомбу замедленного действия, и, отступив лишь на шаг, мог все уничтожить Время тянулось, как тягучая жвачка, вырванная изо рта у ребенка. Я ждал ее ответов, как дети ждут подарков у новогодней елки; с необузданным возбуждением, с легкой наивностью в горящих глазах. Я видел ее в каждом сером пальто, в каждом запахе, в каждой знакомой походке, в каждой капле дождя, рассекающей стекла. В каждом блике фонарных столбов, в каждой седой пряди старушки. Она подчинила себе все мои механизмы. Я не знал куда деться, бродил из стороны в сторону, изучая давно заученные наизусть углы комнаты. Закуривал, бросал и снова закуривал. Она была как хороший роман, который не хотелось выпускать из рук. Глава за главой интригующе заставляла перелистывать страницы. Роман, в момент кульминации, который выпал из рук и его унесло течением дождливого города. Словно эта была книга в единственном экземпляре, дочитать которую теперь было невозможно. Роман, всецело поглощающий разум и время, где, начинаешь дышать историей, сопереживая героям и неосмысленно в них влюбляешься. После лишь бьешься в агонии разума, задаваясь вопросом: «А что же произошло с ними дальше?» Потерять ее было убийственной и самой расточительной вещью. Среди миллионов книг, пылившихся на полках и ждущих своего читателя, запыляющих голову, она стала моей самой удачной находкой.