Ветер перемен.

И строки моих несчастных стихов, которые полны грязных, замысловатых метафор, застревают комом горьким в горле. Ты смотришь обеспокоенно прямо в душу. Целуешь в щеку , а я неспешно отвечаю: «Я, честно, в норме. Сегодня просто день трудный, проснулся, меж прочим, не в коме.» -Знал бы ты, милый, что на самом деле, внутри меня всё сносит сильным ураганом. Ломает рёбра смерч, селится в лёгкие, лишает дыхания и жизни. Этот ветер перемен поставит меня, я знаю, жёстко, как суку. На колени. Мать приносит фрукты в комнату и говорит, что я дочь, несомненно, лучшая, сестра названивает и напоминает неоднократно: «Ты сможешь, ты умнее меня. И я, блять, душнила, эгоист, мерзавец, писатель-алкоголик. -Кто я? - Хуй тебя знает, мерзкая до жути врунья. Ты бодришь меня, сильно, восклицаешь о моих достоинствах, о не единичном плюсе, а я всего-то писатель что пишет хуево, что в поэзии, что в проклятой прозе. Ищу то рифмы, то вдохновения, то себя, будто найду непременно в один день. -Что ты, мать твою, ищешь и куда идёшь, если тебя пугает ночью собственная тень? Обманули. Наебали, казалось бы весь мир,на самом деле самих себя. Оставь ты эти поиски, вернись в коморку, да завяжи на шее потуже веревку. Тут твой голос охрип от крика на меня. Пускай же Есенин скажет [коротко и без особых для человеческой судьбы открытий]: «...с того и мучаюсь, что не пойму, куда несет нас рок событий.»