Часть 1
25 июля 2021 г., 15:39
Вечер. Дорога. Протяжный гудок.
Девочка в сквере примяла цветок.
Он у тропинки у самой пророс —
Белый-пребелый средь розовых роз.
— Нравится, что ли? Погубишь его!
— Просто дурачусь. А вам-то чего?
Кеда испачканный шаркнул носок —
Вмиг об тропинку размазан цветок.
— Ну и зачем? — Потому что хочу!
Скажете что-то? — Да нет, помолчу.
Сквер бесфонарный окутала мгла.
Ухнула птица. Девчонка ушла.
Больше не видел испачканных кед,
Сгладился в памяти девочки след.
Мёртвый цветок на асфальте белел.
Марш похоронный клаксон ему пел.
...Правда, не стал бы писать я стихов,
Будь они только о судьбах цветов. —
Всем аксиома знакома одна:
Видим: «Берёзка» — читаем: «Страна».
В детстве смеялись и думали: «Нет,
Так не бывает, товарищ поэт!»
Путая строчки, считали мы: «Ложь!
Сказками этими нас не проймёшь!»
Мир изменяется. Годы летят.
Нравы суровее. Пристальней взгляд.
Кажется, этого требует век:
Видеть: «Цветок», а читать: «Человек».
