Что может быть лучше крепкого чая?

Тихий свист чайника... - но Вару сейчас не до него. В курчавой зелёной голове нет ни единой мысли, потому что вся кровь ушла вниз. Змеиный взгляд, что скрыт под стеклом очков, пожирающе осматривает тонкую, фигуру своего сожителя. Судьба, или стечение обстоятельств? Пиковый так и не смог определится с одним вариантом, но искорка надежды на судьбу в его душе не угасала ни на секунду. Свист капризного чайника становится громче, и потому его снимают с огня. Но не пятый, а Зонтик. Тот, чьи бирюзовые волосы были заплетены в небрежный, маленький хвостик. Тот, к чьему стройному телу поверх рубашки и шорт прилегал фартук. — Ты, конечно, прости меня, но хоть убей, я тебя не понимаю. — начал представитель пиковой масти. — В каком смысле? — бросив короткий взгляд через плечо на своего собеседника, спрашивал шестой. — Как ты своими чертами и манерами, до сих пор не стал требовать от меня денег или ещё что-то ? — самодовольная, но от части весёлая улыбка, растягивается из тонких уст Вару. — Потому что факт того... - Трёф всё же поворачивается к пиковому, но не рассчитав свои возможности он роняет чайник на пол, из которого в течет кипяток, — ой...... — Значит, твоя неуклюжесть, и делает тебя парнем! — заявляет себе пятый и тихо посмеивается. — Вару, блин! — обиженно смотрит на курчавого Зонтик, и взяв тряпку швабру, протягивает их своему собеседнику. — Из-за тебя это произошло, значит, тебе и убирать! Тролль весело хватает швабру с тряпку. Обмотав платок вокруг своей шеи, берёт деревянную крестовину словно трость, и сидя на стуле, начинает жаловаться старческим голос на политику, молодёжь и маленькую пенсию. Пять минут не проходят даром. И вот, уже смеясь до потери пульса, шестой отбирает вещи. Вооружившись ими как стоит, он принимается за непредвиденную помывку полов. Но мгновение, и шестого втягивают в невинный утренний поцелуй. — Пойду придумаю занятие нам с тобой на вечер, — шустро подмигивает пятый и скрывается в коридоре. Улыбка смущения появляется на глазах. Встряхнув головой, он откладывает швабру, чтобы переплести свои волосы. Неожиданно с полки, которую Зонтик задел локтём, падает какой-то рассыпной чай, и смешавшись с кипятком, по кухне разносится сладкий, но терпкий запах мандарина и корицы. — Я тоже порой не понимаю тебя, — тихо, как мышиный шёпот. Кухня наполняется гробовой тишиной, и запахом чая…