Маяковский…

                     На окраине городка среди открытого поля стоит одинокая гостиница, в единственном окне которого слабо светит свеча.                      Склонившись над листом бумаги Есенин пытался подобрать слова к новому произведению, посвящённому какой то даме. В его голове не было ни одной идеи о том, что писать. Сейчас ему было не до этого. Голова гудела и все его мысли были заняты одним человеком. Этот самый человек засел в его голове, и уже давно не давал продыху. Этот человек - Владимир Маяковский.                           Сергей молча встал из за стола и направился в кухню, дабы испить воды и умыться. Взяв со стола кувшин имажинист налил воды в стакан и сделал пару глотков. Только сейчас он заметил как сильно пересохло у него во рту. Подойдя к умывальнику он одним легким движением набрал в руки воду и плеснул себе в лицо, растирая руками. Вытерев лицо полотенцем, он пошел обратно в комнату за стол.                            Просидев за столом еще около двадцати минут он понял что из этого не выйдет ничего стоящего. Скомкав лист бумаги он кинул его в сторону и опустил голову на свои сложенные руки.                           Вновь ему в голову пришел образ Маяковского. Да, он был красивый, высокий, с острыми чертам лица. Сразу на ум пришли его сильные мускулистые руки, которые Владимир скрывал под рукавами рубашки. А его слабая улыбка... Она сводила Есенина с ума.                                        Сергей даже сам не заметил как стал глупо улыбаться, глядя в окно. Бушевала метель, снег падал на землю большими хлопьями, засыпая дороги. И так легко было на душе. Он радовался, совсем как маленький ребёнок, позабыв обо всём.