Мой наркотик носит твое имя

Изана Курокава.       Он мой. Только мой. Был моим…       Квартира пуста, как мое сердце. Как только этот человек ушел из жизни, все стало таким тусклым. Абсолютно бессмысленным. День за днем проходят в слезах. Я не понимаю, где ночь, где утро. Сон. Школа. Слезы. Сон. Вся жизнь превращается в привычку, вредную привычку. Я просто на автомате просыпаюсь, на автомате засыпаю, на автомате до сих пор дышу.       Изана Курокава был теплым, был нежным, был любящим. Был. Наверное, я дура, если не могу отпустить человека, которого не вернуть. Но он… Он просто он. Я люблю его. Я скучаю. Я хочу увидеть его хоть раз, хоть раз почувствовать руки на себе. Но я ловлю лишь его образы и слезы каждую ночь.       Я помню его улыбку, я помню его белые волосы, я помню его глаза. Я все помню. Но я бы хотела стереть память, сжечь, как сжигаю общие фотографии. Бессмысленно жечь бумажки, когда сердце тонет в чувствах.       Каждая мелочь в этом мире напоминает о нем, о моем мальчике. И внутри вновь все сжимается, хочется кричать, выть, биться головой об стены. Эти чувства – ловушка для меня. Я не могу жить, когда внутри такая боль. Она ломает.       Мы были одним целом, одним сердцем, одними чувствами. И какого это лишиться части себя? Это словно потеряться в этом мире. Безысходность накрывает с головой. И в голове только картинки: рука в руке, теплые объятия, трепетные поцелуи и слова-слова-слова. Все это мешается, превращается в кашу, которая одним потоком рвется через глаза горькими слезами.       Я просто не могу почувствовать его, потому что его нет. Просто нет… И мне так больно.