Стихи нарисованные акварелью

В парке идет дождь. Отдельные капли падают на тротуар, траву, прохожих, деревья, лавочки, фонарные столбы, лужи, потоки. Дождь идет. И ты идешь тоже. Я рисую портрет уже в пятнадцатый раз. Я рвал холсты четырнадцать и теперь пришло время настоящего творения. Дождь падает на лицо, руки, улыбку, смех. Он больше не падает на тротуар, прохожих. Он полностью принадлежит тебе. - Гариет, Вам следует есть больше овощей. - Большие глаза широко щурятся. - В последнее время Вы плоховато выглядите. - Это все дождь, Нэнси. Просто плаксивый дождь. В лавке пахнет товарами. Не теми, которые еще не распечатали или давно залежавшимися, а самыми настоящими. - Правда, что он красив? - Гариетта... Ты такая влюбчивая. - Нет, Нэнси, я говорю про дождь. Он ведь и в правду красив. - Да, особенно, когда заливает витрины и их потом следует долго отмывать. - В тебе нет ни капельки романтики? - Ах моя милая Гариет... После дождя мир меняется. Он снова наполняется красками и блестит, словно лукавая красавица. Вода отдает должное природе и тонко парит в воздухе влекомая солнечными лучами. Тихо внутри и очень шумно снаружи. Так живут города. Так живут горожане. Я рисую ее портрет и мне кажется, что в каждой клеточке живет мир, слово, травинка. Портрет становится похож на пейзаж и я вынужден изорвать его в клочья. Так можно начать писать шестнадцатый и следующий, и следующий, и следующий... Весна. Что еще сказать? - Бони, как я рада тебя видеть. Гариет тебе надо есть больше зелени. - Брови хмурятся, тучи сгущаются, но стоит маленькому лучику солнца пробиться в наш мир, как тут же лицо плывет в искренней улыбке... - Как все меняется, - наставления плывут мимо и скоро их последний парус скрывается за горизонтом. - Все по прежнему, моя бейби. Просто ты немного выросла... На дворе снег и я вынужден рисовать заново. Так много портретов и так мало времени. Снег покрывается коркой льда. Я вписываю свежее слово "наст" в сканворд. Почему мне не тоскливо зимой? А потому, что я знаю, как наступит весна. Пойдет дождь он будет литься на тротуар, газоны, прохожих. Я не буду рисовать портрет. Я просто заброшу кисти и возьму тебя за руку. - Господи, Джек! Зачем. Ведь это так дорого... В парке больше не идет дождь. Я не считаю ее акварели. Мир - просто гаммы мазков и не надо быть художником, чтобы по достоинству оценить его красоту... - Джек?! Идем уже. Обними меня...