Мы просто тени в театрах.

Осень. Очередной никчёмный вечер среди родственников. Кто вообще придумал называть людей с похожим ДНК близкими? Учитывая, что осталось не больше полугода, глупо трястись за окружающих. Может чёрту всё это? —Осень, я так привык к этим страданиям. Осень, я ненавижу тебя! С этими словами парень залетает в ванную комнату, плотно закрывая дверь на замок. Тут же сползая на холодный кафель в одном нижнем белье, хватается за волосы в попытках отвлечь поступающие слёзы. Всё тщетно. —Прошу, раздави меня сразу. Осень, уходи! Я ухожу..Осень, уходи, я ухожу..ведь плакать в сентябре больше не нужно! ~Я полагаю, эта ночь закончится кровопролитием, и только я знаю, по чьей вине. Может, она и загонит меня в ловушку с помощью своего милого дьявольского маскарада и своих милых умных мыслей. Всё будет напрасно, ведь она не ведает, что творит.~ Были времена, когда формой высшего наказания являлся ритуал под названием Линчи, или также известный как "Смерть от тысячи порезов". —И моя вражда с тобой переходит в дружбу. "Первый порез". —Меня отпустит в октябре. "Второй порез. Третий". —Когда начну захлёбываться в луже. —А ноябрь своим холодом.. Конец фразы перебился тихим смехом, смешиваясь с соленым привкусом слёз, стекающих прямиком к губам. Парень начал бредить. Очередной приступ, на который опоздала его мать. Всеми силами стараясь открыть дверь в комнату, она оказалась рядом с сыном в тот самый момент. Последний. —Нам уже 18. А мы уже чересчур настрадались. Не осталось ни капли на старость, поэтому мы умираем молодыми. У нас кончилась радость. Ты — моё счастье. Ты — моё горе..я так мечтаю, ты же свозишь меня на море?.. Жидкость с жутким запахом меди, а может и смерти, уже пропиталась в яркое, раскрашивающее жизнь красками платье матери, навсегда оставшейся без этого статуса. "Мама.."