Жалобная книга.

- Ты говорила, что для тебя никого ближе меня не будет. Но пришла она, и ты забыла о своих словах. Она. Твоя новая подруга. Ты не знаешь ее и года, в то время, как мы дружим много лет, со школы. Как ты можешь? Мне обидно. - Дыши. Не дыши. - Я обижена, рассержена, унижена твоим выбором. Хотя ты и не выбирала между нами. Ты просто провела черту - она и я. Мы совершенно различны. Непохожи. Ты не можешь разорваться! Хотя... Попробуй. - Она тоже хороший человек. - Откуда ты можешь знать о ней? Ты ничего не знаешь и не видишь. Ты глуха и слепа, как новорожденный котенок. - Котенок. Котенок! Котенок? - Всего-то и надо от меня - компания подушки, в которую при удобном случае можно пореветь. Всего-то. - Не плачь. Я рядом. - Лучше бы тебя не было. Ты не заметила, что говорю я одна? Ты перестала развиваться. Саморазвитие для тебя с ней - худшая пытка. Выхода, кажется, нет. Не бывает такой дружбы. Втроем. - Мы еще встретимся. - А как же любовь в городе? Мы приехали месяц назад. Ничего не произошло. - Скажи мне, что для тебя любовь. - Ты. - Я? - Нет. Это моя семья. - А друзья? - У меня нет друзей. Меня бросили, как куклу, на которую не нашлось платья. Лишняя везде - дома, в гостях, в компании, на балу. Теперь бросаешь и ты. Стоило ли игра свеч? - Ты падаешь... - Да. Знаю. - Открой глаза! - Ни за что на свете. Я не хочу просыпаться. Сладкая сумеречная дымка с каплей теплой запрещенности, понимаешь, она роднее мне, чем даже сотня твоих холодных объятий. - Ты не та. Ты другая. Тебя нельзя полюбить. - Это мне и нужно. - Я гуляла по ельнику, и это было прекрасно. Новолуние. Я спотыкалась. Падала. Кровь. Коленка. Рука. Зеленый влажный мох был лучше любой кровати. Мягкость и тепло. Шляпки тех грибов. Ты знаешь. Ты всегда знаешь. Разорванные джинсы, коричневая парка, кровяные сгустки на коленях, приторный запах вечернего леса. - Тебе не нужны ни подруги, ни любовь. Что же ты хочешь? - Это твое сновидение. Сон, который ты забудешь наутро. Спи сладко.