Нож в сердце

Мертвый лес. Черные стволы деревьев. Черные ветки. На них нет листьев. Туман. Почти ничего не видно. Черная земля. На город опускается вечер. Холодает. Приходит она. Она - девушка. Она приходит тихо. Без лишних звуков. Не решилась нарушить мертвую тишину погибшего леса. Черные, как ночь волосы. Черное платье. Черный браслет на руке. Белая кожа. Белая, как луна. Как луна в ночном небе. Лицо тоже белое. Она грустит. Печальные глаза, обрамленные пушистыми черными ресницами, смотрят вниз. Под ноги. В одной руке она держит черный футляр. Кладет его. Кладет под одним деревом. Самым большим. Раньше в его тени, наверное, отдыхали мальчишки и девчонки. Теперь это лишь черный ствол со множеством веток. Тоже угольно-черных. Девушка раскрывает футляр. Внутри лежат скрипка и смычок. Она берет скрипку. В свете луны, которая уже по праву заняла свое излюбленное место, инструмент казался еще более очаровательным. Коричневое дерево, покрытое глянцевый лаком, отражает пейзаж вокруг. Это не просто дерево. Оно с душой. Как у человека. Только в эту душу никто не может заглянуть. Никто, кроме владельца. Нет, не владельца. Того, кто открывает свою душу ей. Тому, кто вкладывает всю душу в игру. В игру на этом замечательном инструменте. Она кладет скрипку на плечо, в правую руку берет смычок. Тонкие пальчики обвивают трость. Смычок мягко ложится на струну. Из инструмента вытекают первые звуки. Такие легкие, нежные. Ее пальчики бегают по струнам, постепенно ускоряясь. Мелодия становится все грустнее, но в то же время напряженней. Музыка прекрасна. Она играет для себя. Вкладывает всю душу в это произведение. Она сочинила его сама, описывая в нем себя. Она прикрывает глаза. Волосы развеваются по ветру. Смычок движется все быстрей и быстрей. Музыка продолжается. Аккорды, интервалы. Все это выливалось из-под пальцев хрупкой девушки. Несколько искр. Конец смычка загорается. Она не обращает на это внимания. Пассажи. Все это дается ей так легко. Пламя охватило уже половину смычка. Вот оно уже переходит и на скрипку. Это не мешает ей играть. Играть такую замечательную музыку. Она отдалась ей полностью. Пламя не обжигает ей руки. Мелодия замедляется, пока не остановилась совсем. Пламя погасло. На инструменте не осталось следов гари. Девушка аккуратно убирает скрипку и смычок обратно в футляр. Она снова берет его в руку. Разворачивается и уходит так же неслышно. Она больше не будет беспокоить этот мертвый лес. Она, как продолжение той музыки. Ее лицо наполнено грустью, но в то же время напряжением. Она уходит беспечно. Хруст веток, скрип ботинок. Нет, виновницей этих звуков была не скрипачка. Тут был кто-то другой, посторонний. Он подошел к ней сзади. Обнял. От этого руки девушки затряслись, как будто ее лихорадило. Футляр выпал из рук. Она не могла видеть его лица. Говорить тоже не могла. Под его курткой чувствовалось что-то холодное. Что-то тяжелое. Он поднес голову к ее уху. Прошептал, обжигая мочку скрипачки. С долей насмешки: - Что же такая красивая и хрупкая девушка делает одна ночью в этом темном лесу? Так и маньяк какой-нибудь нападет... Выдох, как небольшое "Ха". Его рука достала что-то из-под куртки. Подносит к сердцу девушки. Это нож. Сейчас в нем отражалась полная луна. Такая большая и такая грустная, как и девушка. Несколько секунд томительного ожидания. Ожидания смерти. Вот нож проходит, разрезая платье. Пронзает кожу. Это больно. Но мужчина хочет мучений. Мучений своей жертвы. Лезвие дотрагивается до сердца. Дыхание девушки уже почти остановилось. Она почти умерла. Резкое движение. Нож вонзается прямо в центр. В центр сердца. В центр жизни...