жизнь Киры Изуру

Смерть — покой. Смерть — тьма. Смерть — лишь затянувшийся сон. Она постепенно обволакивает своими тёмными объятиями, утягивая к себе. Или же ты погружаешься к в неё, будто в омут, не успевая вдохнуть достаточно воздуха. Для каждого смерть — что-то индивидуальное, личное, неповторимое. Как и жизнь. Для кого-то смерть избавление от тягот жизни, для других — повод найти ещё больше сожалений перед смертью. Мир будто замирает в это мгновенье. Ты успеваешь вглядеться в перепуганные лица товарищей, которые ещё не успели до конца понять, что происходит. Смерть всегда неожиданна. Даже если ты на войне. Перед глазами проносятся картины твоей жизни. Неправдоподобно яркие, но такими их ты запомнил, даже если они практически ничего не значили. В эти секунды ты успеваешь понять, о чём ты сожалеешь в своей жизни. Всякий о чём-то сожалел. Но тебе дают время осознать, смогли ли эти сожаления испортить тебе жизнь. В эти секунды ты понимаешь, сделал ли ты в своей жизни всё, что хотел и можешь спокойно отпустить свои мирские будни, или же ты не можешь её отпустить. Хотя, любой человек в последние секунды цепляется за жизнь, как бы не хотел умереть. Физическая боль практически не ощущается. Только неприятная ноющая боль в груди. Ты продолжаешь вспоминать: несказанные слова, невыполненные обещания, неисполненные дела. Это гложет тебя изнутри. Ты сделал свой выбор. Ты сам создаешь момент собственной смерти. Ты продолжаешь бояться смерти. Даже если видишь её каждый день.