Зацикленность

Бетонный дом - часть лабиринта местных улиц. Стена фасада как расстрельная стена. Спиною к ней стою, взгляд в сторону заката, Стою среди садов стекла, металла. Драка Облезлых голубей за крошки плесени на хлебе. Странно, Я это все прожил ещё вчера. Я слышал ровно те же завыванья ветра В высоковольтных проводах на крышах, Я так же двигал табуретку, Чтоб встать и стать на сорок сантиметров выше И дотянуться до крюка, что держит люстру, Но моё тело на верёвке крюк не выдержит - отпустит. Я слышал те же запахи соседских кухонь. Как ночью бомж сминал пивные банки. Как весело смеялись малолетки, За пьяным трепом пряча души. Все подранки. И мягким дымом обвивал меня табак дешёвый. Я, в общем, не курю, пытаюсь протолкнуть ком, что в горле Терзал мои голосовые связки, Что после ночи криков по подушкам, Хрипели, будто я смеялся часто. А я смеялся над собой. Почти беззвучно. Лишь тело дрожью колотило, И утром на подушке почему-то было сыро. Брожу в самом себе по тем же самым мыслям. По кругу, будто мулл на мельнице подгнившей. И из зерна чистейших знаний, ощущений, Я получаю пыль, что покрывает пепелище Моих надежд на то, что я не стану прежним, А буду дальше развивать свой ум бесстыжий. Расстрельной нет команды, нет причины Стоять и поглощать бетона мертвый холод. Я проживаю эти дни, они бессильны. Я поглощаю свою тень, зайдя в уютный короб. И в голубях облезлых больше жизни, И плесень хлеба - их земное кредо. О чем ещё я не поведал? О том, что я себя в итоге предал.