Солянка из фандомов

В банкетном зале бурлила толпа знатных людей разных чинов. Питер видел и выдающихся учёных современности, и Роуди в компании служивых, и бизнесменов. Среди них выделялась Пеппер, плавно перетекающая от одной группочки гостей к другой. Ещё месяц назад она похоронила мужа, а сейчас в её глазах был прежний блеск, она цвела и радовалась, и Питер не мог понять от чего. Он сидел за самым дальним столиком в компании малышки Морган, иногда слушал, как она рассказывала смешные истории, что с ней приключались, а иногда они оба просто молчали. Морган, казалось, тоже не очень-то скорбит. – Папа говорит, это плохое слово, – замечала она, если рядом кто-то нецензурно выражался. А Питер думал: – Она ещё не свыклась говорить о нём в прошедшем времени... Он и сам-то не привык. Ещё вчера он приходил к нему в офис, чтобы стать Мстителем, а сегодня он сидит с единственным наследником того человека за одним столом и поправляет её на счёт времени в отношении её отца. – Мистер Старк? – Послышалось где-то справа, вызвав сотню мурашек. Почувствовав, как Морган тянет за рукав костюма, Питер обернулся в надежде, чтобы желаемое стало явным. Однако перед ним стоял всего лишь молодой человек с диктофоном в руках. – Мистер Старк, не уделите нам минутку? – Повторил репортёр. – Что? – Питер выискивал в толпе Пеппер, благо она уже направлялась к ним. – Я... Я Паркер. Питер Паркер... – Питер? – Подошла Пеппер. – То есть вы не...сын покойного Тони Старка? – Подросток уже не слышал того, что происходило вокруг после фразы репортёра. Сотни лиц, присутствующих в зале будто умножились и вертелись вокруг Паркера с издёвкой на лице. Как будто все они смеялись над его горем, считали, что бессмысленно скорбеть по тому, кто не был тебе никем кровно, и выражали это на своих злобных лицах. Глаза горели, не хватало воздуха. Питер отлично понимал, что это за состояние, он встречался с ним каждый раз, когда речь заходила о нём. Чувство вины ехидно вторило о том, что Питер мог бы сделать, будь он чуточку храбрее и...и Морган не осталась бы без отца, Пеппер – без мужа, Роуди – без лучшего друга, а сам Паркер – без наставника. Питер летел через многоэтажные дома кипящего города, к одному месту, которое он посещал не меньше одного раза в неделю. Ему было безразлично, заметят его или нет. Наконец показалось огороженное кладбище с малым количеством жителей. Тут было тихо, вокруг него росли деревья, скрывая надгробия от окружающих многоэтажек и наоборот. Питер быстро нашел нужный памятник и сел на колени, не боясь за состояние дорогого костюма, у подножия. Держа в одной руке очки. Дыхание сбилось, он отчаянно пытался отдышаться и вместе с этим сдержать порыв слёз. Ему хотелось быть сильным. Сейчас и всегда. Но тот, кто лежит сейчас под его ногами забрал желание бороться. Они победили, но Питер проиграл. Проиграл для самого себя. Питер смахивал катящиеся самовольно слезинки. – Мистер Старк! – Вопил Паркер, сжимая кулаки. Он повторил это несколько раз будто это как-то поможет. Будто он возьмёт и призовёт его, словно дождь вызывают шаманы. Начал моросить дождь. Питер упирался лбом в мраморный памятник и шептал одну фразу. «Энтони Говард Старк» – Эй! – Звонкий голос позади перерезал шум проезжающего транспорта. Питеру не хотелось вставать и уходить, чего сейчас потребовал бы охранник. Он нащупал очки и вновь надел их. – Паучок! – Сердце замерло. Тот голос... Тот, что звал его в том самом аэропорту. Его голос? На дисплее очков высветилось «Распознавание...».