without me you're just "aweso"

бокуто неловко, но искренне плачет в плечо куроо, когда из жизни уходит его бабушка и семья рушится: родители разъезжаются, бокуто фактически негде жить — год пролетает как один день из-за этих событий, раз, два, три — и бокуто не помнит, когда в последний раз был маленьким, и не знает, когда ему пришлось вырасти. ему кажется, что он больше никому не нужен, и бокуто приходит к куроо. куроо — это тысяча хороших постоянных вещей, куроо — это не переезд, а дом, это не быстрые обеды и завтраки, а подгоревший, но все равно вкусный рис. это знакомый ковер и иногда пыль под кроватью. фруктовый лед, банка геля для волос, который слишком быстро заканчивается, бургеры с черной булкой и закладки из кусков бумажек или билетов, или заметок, написанных кривым, но разборчивым почерком. плакать обидно и стыдно, но куроо не смеется — гладит бокуто по голове, дает пару своих спортивных штанов на сменку и говорит «ночуй у меня». в итоге бокуто живет у куроо и его родителей месяц. месяц и еще немного, а потом год пролетает еще быстрее, чем предыдущий. куроо не помнит, когда бокуто в последний раз был маленьким, и не знает, когда тот так вырос: бокуто поступает в университет в соседнюю префектуру и живет в общежитии, а потом раз, два, три, и начинает снимать квартиру. бокуто — это легкое и часто безалкольное пиво, случайно пролитый на ковер сок, смятая подмышками хлопковая футболка, когда тот откидывается на спину и задирает локти. это не так, как раньше, это немного грубые пальцы и привычка ударяться лбом о незакрытую дверцу. а потом это водительские права и новая квартира. уже своя. в итоге куроо для бокуто — это не тысяча постоянных вещей. это сотня, тысяча тысяч, тысячи сотен тысяч. в итоге бокуто для куроо — это не квартира, как та, в которой он его еще тогда приютил. это дом.