Глухой музыкант, слепой художник

Когда же это случилось? Хм, забавно… Когда же? Наверное, недавно. Хотя я уже не знаю. Они были... Как бы это сказать. Слишком разные. Один — музыкант. Ничего необычного, скрипка, сцена, тишина… Да, тишина была с ним всегда. Он сам не слышал даже то, что дышал. От этого становилось как-то не по себе, но он играл. Для людей, которые могли оценить его талант. И они оценивали. Аплодисменты, даже с мест поднимались, но тем не менее, удивлённые взгляды. Конечно, он же ничего не слышит. Другой — художник. Что-же, абстракционизм оценивают по достоинству, а картины, на которых можно разглядеть пейзажи, тем более. Но он многого не видел. От этого тоже... Становилось как-то не по себе. Что их связывало? Да ничего! Жили каждый своей жизнью, никому не мешали. Хотя кто людей знает?.. Так в рассказах не бывает? Что ж, вы правы… Они встретились раз. На концерте, а где же ещё? Музыка.. Была воистину прекрасна. Да и приглашён художник был не просто так. Виной всему было знакомство. Весьма полезное, даже для них. После концерта их подвели к друг-другу где-то за кулисами. Да, музыкант не мог слышать того, что говорил художник, да и сам художник тоже не мог видеть его жесты, но… Скрипач научился понимать других. Сопоставлять движения губ с жестами сложно, но возможно. Так и он понял… — Это… Было просто прекрасно, правда. — Музыкант слегка улыбнулся и наклонил голову вперёд в знак благодарности. Только позже заметил, что серые глаза очень уж тусклые. Благо был тот, кто объяснял действия. — «А вы... Тоже прекрасный человек. То, как вы творите, просто удивительно.» — Благодарю покорно. — Завязался разговор об искусстве. Какой-никакой, а всё же разговор. И было им обоим по-странному комфортно. Глаза художника, пусть и слепые, но умудрялись смотреть прямо на музыканта. Вокруг них повисла странная, необъяснимая атмосфера, в которой было комфортнее, чем где-либо ещё. Как какая-то тёплая дымка, приятная и нежная. Но разговор был действительно недолгим. После него шли дни, недели и каждому чего-то жизненно недоставало. Просто невыносимо. Этот недостаток давил как мешок камней на плечах. Огромный мешок. В последние дни соседи то и дело слышали печальную песнь скрипки, которая становилась тише с каждым днём. А раз вообще стихла… Так продолжалось и будет продолжаться, ведь на очередном концерте на сцене так и не прозвучало имя музыканта и это обеспокоило весь зрительный зал. Там же был и художник…

***

Вечер. Пустой парк и весенний туман. С тех пор прошло несколько месяцев и нигде не слышали о том, куда же всё-таки подевался музыкант. Одни говорили уехал, другие, что ушёл со сцены. Малый процент говорил что его и вовсе уже нет в живых. По парку раздаются глухие шаги. Идущего испугалась какая-то птица и слетела с ветки. Отдалённо послышался еле-еле различимый писк, перерастающий в мелодию. Она играет всё отчётливей, пока и вовсе не слышится совсем рядом. Скрипка поёт прекрасную нежную песню. Она разливается, расходится узорами и рассыпается искрами. В ней заложено море чувств, которые не получается сказать. Музыкант вообще не уверен, что живёт, но если так, то пусть хоть как-то сможет выразить всё, что засело в душе. Он прекращает. Раз, два и сразу несколько порванных струн скрипки хлещут по рукам. Парень шипит и сжимает руку в кулак, но вскоре кто-то нежным прикосновением заставляет её расслабиться. Подтягивает к себе и губами касается тыльной стороны ладони, прямо по красным полосам. — Будьте аккуратнее. — Серые глаза художника смотрят прямо на музыканта, а на его лице лёгкая улыбка.