Ни о чем

Банка пива тихо пшикнула. Джек отлхлебнул и сморщился – теплое. Естественно оно было теплое – Джилл так спешила встретится с подружками что забыла кинуть банки в холодильник, и они пару часов простояли в тепле до его прихода. Можно было бы не пить и обождать, но жара была просто невыносима – весь город будто проваливался в ад, ничто не спасало от вечно преследующей тебя духоты, даже кондиционер не вывозил. Джек сбросил форменную рубашку, остался в брюках и майке, попеременно прихлебывая и кривясь спустился в гараж. Парни обещались скоро приехать за его барахлом – нужно хоть его достать. В гараже было еще жарче, пот мгновенно потек по лицу – железный ящик за день раскалился на беспощадном солнце – но делать было нечего. Джек поставил пиво на полку, включил радио – опять какая то певичка поет о том, как ей плохо – ну да, особенно тебе плохо, когда ты всемирно известна, угу. Джек подошел к ящикам, стоящим в дальнем углу гаража. Как давно он их не трогал? Наверное, с переезда. А до того? Сколько уже лет прошло? Не вспомнить. Мысли лениво и бессвязно текли на жаре, пока Джек, подняв облако пыли, доставал коробки и двигал их на середину помещения. Ухх, тяжело то как. Они же не стали тяжелее – отчего же сейчас так руки немеют? Раньше он по два ящика за раз таскал, когда готовились к концерту, или выезжали из очередного мотеля – а сейчас вот. Он взглянул на свое налившееся за годы сидячей работы пузо. М-да. Ответ, что называется, налицо. Джек отер пот со лба, оглядел свое имущество – десяток коробок различного размера валялись в пыли. Он присел на стул, отхлебнул еще пива. Почему это вообще все у него? Половиной из этого владеет Джош, гитара вообще не пойми чья – просто когда-то ее притащил кто то взамен разбитой в драке и все. Помнится, он тогда был крепко раздосадован, так что в качестве странного утешения ему сказали – «Лучше уж самому пережить гитару, чем если гитара тебя переживет». Да, такая себе мысль, да вспомнилась вот. Джек с кряхтением поднялся со стула, начал распаковывать коробки. Так, провода…комбик…пара колонок. Все старое, выглядит будто из прошлого века… Да оно и есть из прошлого века! Хорошо хоть сейчас приедут парни заберут это все – хоть место освободиться. Джек наконец потянулся к той коробке, которую он специально отложил на конец. Да, вот она – гитара. Он достал ее, крутанул в руках, провел пальцами по грифу, дернул пару струн – расстроена уже, разумеется. Струны жалобно звякнули. М-да, хоть бы не отказались это забрать, увидев такое-то барахло. Да и мало ли это зачем им – может вообще на барахолку отвезут или сразу в утиль. Размышляя так, Джек бездумно натягивал ремень гитары на шею – надо же ее проверить. Да уж, тесноват стал – ну и он больше не тот худощавый малец, лабавший с друзьями в дешевых барах. Ух, жара какая - Джек потер шею, отхлебнул еще пива, начал крутить колки, вытягивая струны, а сам мыслями унесся далеко, когда еще они в такую же жару могли ходить в тяжелых кожаных косухах и орать о ненависти ко всему в толпу у сцены, получая в ответ брань и пиво. Из всех из них остался только Джермайя – живет на том конце города, остальные разъехались и как-то связь оборвалась. Только вот все что осталось у них общего - эта чертова куча барахла. Руки Джека легли на струны, пробежались, гитара чувствовала себя уже лучше – да и удивительно было что за все эти годы он еще хоть что то помнит. Он легко набренчал мелодию, руки будто сами продолжили ее, извлекая из глубин памяти то что давно уже было забыто. Хмм. Джек задумался. Пот стекал по его вискам и начавшей лысеть макушке, в желудке плескалось теплое пиво, выпитое натощак, какое то смутное ощущение пульсировало в виске. А что если… Он оставил гитару в сторону, начал быстро разматывать провода, мельком взглянул на часы – он должен еще успеть! Так, вроде это сюда… Он пробежал до розетки, выдернул осточертевшее своим блеянием радио, воткнул провода, быстро вернулся. Так, этот штекер в комбик, а остальное – к колонкам. Джек даже не задумывался откуда он это помнит, он просто откуда то знал, что эти провода нужно прокинуть сюда, а вот этот переломан и на него даже дышать нельзя. Он вдавил заедающую кнопку, зажал чтобы не отошла, крутанул регулятор, с трепетом воткнул штекер в гитару - и она ожила. Нет, она не издала ни звука и на первый взгляд ничего не изменилось, но как будто бы налилась силой, распрямилась. Джек нежно провел пальцами по снова упругим струнам, дал первый рифф – и колонки изрыгнули его из себя. Звук был абсолютно ужасен, отсутствие настройки дало о себе знать, но Джек улыбался. А ну ка!.. Он выкрутил громкость на максимум, встал в картинную позу глядя в стену гаража, безумно ухмыляясь – и с размаху вдарил по струнам. Гараж заполнили звуки жуткой какофонии, вырываясь на улицу, пальцы Джека забегали, разгоняясь, беря все более сложные аккорды – будто и не было прошедших лет, будто он все еще там, на сцене полного зеленых юнцов и девушек бара, а в лицо ему бьет плохо настроенная подсветка, не давая видеть зал. Джек закричал что-то бессвязное и бар вторил ему, подпевая слова давно забытой им песни. Спина Джека взмокла от пота, а старая тату на тыльной стороне руки будто горела огнем, он подхватил банку и вылил остатки пива себе в рот, половину пролил на лицо и грудь, скомкал ее и пинком отправил ее в темноту бара, где она, звякнув, упала на старую ветошь в углу гаража. Гремящие на весь район колонки оглушали его, собаки лаяли, мир сотрясался от звуков чистого грохота, пробивающего стены и расстояния. Джек задыхался, рвался вперед, будто с боем прорываясь туда, назад, уже ощущая ор толпы, вторящей его ору, чувствуя как сама реальность истончается, как размывается все вокруг, и с криком «Йаа!» он прыгнул вперед, в толпу у сцены… - Хей мистер! Мистер! – посторонний голос ворвался в его уши сквозь гром и молнии, разрывая иллюзию. Мелодия прервалась, скомкалась, заглохла на середине. Джек снова был тут, ему снова под сорок, он все еще стоял у себя в гараже, около своего семейного домика в пригороде, среди несчетных рядов таких же домов, стоял чуть сгорбившись, тяжело, с одышкой дышал, держа в руках гитару из прошлой жизни. Болела спина, он смотрел на свои пальцы, истерзанные до крови, отвыкшие от таких нагрузок за годы офисной работы, и на гитару, которая пережила его. Он повернулся – у входа в гараж стоял молодой парень и с опаской поглядывал на него. – Это вы продаете музыкальную технику? Джек непонимающе глянул на него: – Что? – Колонки. Гитара - парень ткнул пальцем в гитару– Я звонил вам по поводу техники. Это же вы продаете? А то мы заплутали уж было в этих одинаковых улицах, но тут услышали грохот и поехали прямо на него– парень засмеялся. Джек все еще глядел на гитару: - Услышали ее, значит. Джек резко сорвал с плеча ремень, по касательной кинул гитару парню. Тот не растерялся, прыгнул в сторону, перехватил ее в полете прижал к себе, с удивлением посмотрел на Джека -Эй, вы чего? Вам совсем инструмент не жалко? Джек оценивающе смотрел на парня. Старше, чем он, когда только начинал, выше, в простой одежде, никакой кожанки, волосы не висят масляными патлами а аккуратно зачесаны, разве что тату больше и на обоих руках. Нет, этот точно не для утиля забирает инструмент. Джек ухмыльнулся -Ничего, щегол, она еще тебя переживет! Забирай! Затем сел на пол и расхохотался.