Моя отравленная стрела: сборник

(pov Оливер) Ты снова смотришь на меня, Ты ничего не понимаешь. Ты говоришь: "Прости меня", Но не за то ты извиняешься. Порой, я сильно устаю, Мне хочется забыть тебя. Но ты опять ко мне приходишь И сводишь вновь меня с ума. Оливер не успел насладиться своим пьяным одиночеством. Кларк по обыкновению явился в самый неподходящий момент. Блюститель порядка, даже в мелочах. Но Оливер не мог сейчас выносить занудство Кларка. Он искренне надеялся, что весь его вид кричит об этом. И доблестный, но непробиваемый, Кларк Кент поймёт это. И отстанет от него. Хотя бы на сегодня. - Занимаешься самоуничтожением? - Кларк почти презрительно окинул Оливера взглядом. Почти, потому что презрение Кларку не удавалось в принципе. Но это была достойная попытка. - Выходит, Хлоя была права. В голосе Кларка отчётливо слышалось разочарование. Ну не в первый раз. - Пей свой молочный коктейль, Кларк, - Оливер закрыл на мгновение усталые глаза. (О как же он устал.) - Я знаю свою дозу. Между ними повисла тишина. Кларк молчал. И Оливер тоже не произносил ни слова. Но всё-таки он не выдержал первым. Рядом с Кларком он всегда сходил с ума от нарастающего напряжения. - Тебя не зовут на помощь? Никто не кричит: "Спасите, помогите!"? Не пора ли тебе заняться своим любимым делом - спасением сирых и убогих? - Зачем ты так, Оливер? - Зачем? - Квин швырнул недопитую бутылку о бордюр. - А зачем ты приходишь ко мне снова и снова? Даже сюда, в бар, каким ветром тебя, вообще, сюда занесло? Я не звал тебя! Я никогда не зову. Но ты приходишь. Зачем, Кларк? - Я просто хочу помочь, - сказал Кларк. Осторожно. Слишком осторожно. Чтобы Оливер этого не заметил. - Я не просил тебя о помощи. - Оливер, я... - Я не просил! - перебил его Оливер. Это тихое, скрытое от посторонних глаз, уединённое место будто встревожилось от его крика. Листья и мусор взвились в воздух. А, может быть, это был просто ветер. Лицо Кларка стало непроницаемым. "Обиделся", - на Оливера накатило привычное чувство вины. Но он не спешил извиняться, как он раньше обычно поступал. И чего он вообще взбесился? Это же Кларк. Правильный и живущий в своём собственном мире. Кларк... Так было. И так всегда будет. Как и то, что Оливер всегда за бортом. Кларк не знает его. И хорошо, что не знает. Ведь даже если таким он не может его принять, то как Оливеру после всего дышать? - Прости меня, - Кларк очутился за спиной Оливера. Несмотря на скрытую в ней силу его ладонь, как ни странно, казалась невесомой. Она легла на плечо Оливера так, словно всегда должна была быть там. Оливер затаил дыхание. Кларк не уходил. Да ну господи, ну за что? (Дьявол!) Оливер же не выдержит. Дыхание Кларка, его молчание, его присутствие, его тепло, пробивающееся даже сквозь кожаную куртку Оливера. - Прости, - повторил Кларк. И тут его ладонь исчезла. Чувство невыносимой потери охватило Оливера. Где-то завыли сирены. Но прежде, чем Кларк успел уйти, Оливер схватил его за отвороты его дурацкого чёрного плаща с не менее дурацкой буквой S и с силой прижался губами к его рту. Непокорному, любимому, сладкому. Желанному. Так долго. Всегда.