Явление

Одиннадцать вечера. Табачный дым уютно щекочет ноздри (ах, какая банальная фраза, но что делать, если она отражает текущее положение дел), выдавая присутствие живых людей. Там, где живые люди, там страсти - соперничество, ненависть, тщеславие.... Родные пригласили её в этот холодный город, пообещав обилие душ, боящихся забвения, как черт ладана. Самореализация, успех, самовлюблённость забивали мыльными пузырями головы человеческих сущностей. Страшно, невыносимо страшно, если их походы к вершинам будут забыты. Но пока приходилось видеть только жрецов искусств, которые в недружелюбном климате и на мизерной жилплощади начинали обрастать буддисткой покорностью судьбе. Им хватало общества себе подобных и красоты каменных форм. Город безусловно удивлял количеством «мифических окаменелостей». Люди почему-то думали, что нечисть искусственная способна отпугнуть настоящую, на самом же деле они просто привыкли видеть каменные рога, оскалы, когти, крылья, став толерантными к внешнему виду потусторонних существа. Ещё один минус. Тем не менее, близкие настойчиво утверждали, что место богато испуганными душами. Но разве могут быть трусами люди, трепетно хранящие воспоминания о голоде и наводнениях. Что-то втекло во внутрь. Клуб был, скажем так, комфортно заполнен. Все столики заняты, но перемещаться можно было свободно. Люди танцевали, не толкаясь, разговаривали, не создавая гвалта. И вдруг все сделались тише. Не то что бы посетители замолкли, а словно кто-то повернул ручку громкости радиоприёмника, желая услышать живую речь, но живой речью была тишина. Лета как раз читала противоречивые сообщения от собратьев. Хотя почему противоречивые? Все хотели проинформировать о том, что не придут ночевать в квартиру, просто у каждого находилась своя причина. «Вечер слишком прекрасен, чтобы проводить его дома. В паре кварталов от дома ночной салон красоты, можешь сходить» «Б@№%, дел много, прости» «Задержимся» «Всё сложно. Не жди сегодня» - в каждой «с» читался свист. Ещё разные уведомления от сервисов, почты, сетей…. Когда смотришь в экран телефона, всё вокруг покрывается тишиной. И вдруг тишина обратилась к Лете. Очень тихий, но уверенный голос. Говорила блондинка в шикарном сером кружевном платье. - Надолго вы к нам? Да, я вижу, что вы гостья - не по погоде обуты. Лета перевела взгляд со своих чёрных лодочек на обувь собеседницы, на ней были резиновые сапоги горечавкого-синего цвета. Лета, конечно, ответила формально, но чувствовала, что можно было вообще ничего не говорить - про неё уже всё знают. Знают о её сущности, знают, зачем она здесь. Собеседница приблизилась, нарушив рамки пространства, полагающиеся для первых пяти минут разговора двух трезвых людей. Он неё веяло холодом и тяжестью, как от какой-нибудь гранитной тумбы в ноябре. - Вы слишком молоды и неопытны. Лета опешила, но на столь серьёзный тон не смогла даже улыбнуться. - Я имею ввиду, неопытны для этого места. Ваш подход недостаточно глубок. Ключ к страху - постоянство в сочетании с непредсказуемостью. И не говорите, что эти ингредиенты несовместимы. Каждого приводит в ужас не столько постоянство нависающей угрозы, сколько незнание точной минуты, когда она молотом упадёт на голову. Или захлестнёт потоком. Здесь принято бояться меня. Долгие столетия. Постоянно. Так что советую взять пару уроков мастерства. Кажется, монолог продолжился бульканьем и шуршанием, похожим на гипнотические заклинания. Шорох перетёк в смех людей за столиком в углу. Громкость вернули на прежний уровень. Дамы в сером рядом не было. В руках Леты осталась визитка с решётками и звёздочками вместо номера телефона. А ещё на ней было имя - Нева.