6. Она
12 ноября 2021 г., 15:48
Она была там как цветок,
Как блик от света, жизнь огня.
Летала, будто бы без ног.
Но сидя в клетке. Не живя.
А клетка садом ей казалась.
И был прекрасен сутью он.
Но к прутьям та не приближалась,
Не опалиться чтоб огнём.
И так, бессмысленно по сути,
Стояла клетка - роскошь дня.
Не пропуская во вне звуки
И извне, чудо все хроня.
Была искусна, драгоценна,
Прекрасна, ярка и чиста.
И так хранилась, так нетленна.
И не было от ней ключа.
И были те кто охраняли,
Сий певчей птицы тот покой.
И были те кто защищали -
Хозяева, от жизни злой.
Но рыцари, они ж пажи.
Они же падки все к красотам.
И хоть умны, но все ж глупы,
Не дотянуться им к высотам.
И думали они, что та
Все в заточении томится.
И пусть вовек глупа молва,
Но разуму к ним не пробиться.
И клетка падает, летит
И разбивается о плитку.
И замок рушится, горит.
Они ж лопочут про защиту.
Разбились хрупкие щиты,
Сгорели сад, семья и вера.
Разбились смыслы и увы,
Недолго в жизни птица пела.
Её жизнь там, в прекрасном замке,
В садах и роскоши балах.
Ей прутья, что хромому палки -
Без них лежит не шевелясь.
И люди. Люди так глупы.
Бездумны в жизни идиоты.
Лучше спросили б, так нужны,
Нужны ли птице той полеты?
Она ж летала. Пусть не там.
Не там где те пускай желали.
Она не хочет к облакам.
Она в комфорте, а не к стали.
А что свобода птице той.
Её ведь дом уже разрушен.
И те кто дорог не живой,
А те кто жив ей и не нужен.
Свобода там была её,
В садах, и в прутьях золоченых.
А не осталось ничего,
Так она прыгнет к умервщленым.
