уточка?

Уже прошло три дня. Вы хоронили его впятером. Трое ваших друзей, его коллега, и ты. Вы хоронили его где-то в лесу, там, где никто не потревожит его сон. Уж слишком много статей о вскопанных могилах ты написал за последнее время… Уже прошло три дня. Ты вернулся домой в тот день, и, после долгих рыданий, сразу упал в вашу свою кровать. Ты спал. И спал. И спал. Ты ничего не мог сделать. Ты не отвечал ни на чьи звонки. Не закрыл ни одного хвоста. У тебя даже закончились силы на слёзы. Ты просто спал, спал, спал. Уже прошло три дня. Ты весь день повторяешь эту фразу в своей голове, неспособный думать ни о чём другом. Твои глаза упёрлись в потолок. Где-то на тумбочке рядом с кроватью до сих пор лежат его запасные очки. Ты не смеешь смотреть в их сторону. Уже прошло три- .....? Странно. Кроме вас тебя ни у кого ключей в вашу твою квартиру нет. Почему ты услышал скрип двери? Ты закрыл глаза и зарылся глубже в одеяло. ............ - Ты дома? Ты сжал одеяло сильнее. Тебе кажется. Это не может быть его голос. Это не может быть звук его шагов. Это не может- - Ах, вот ты где. Давно ты так рано не ложился, это на тебя не похоже. Ты чувствуешь, как что-то липкое касается твоих грязных волос. - Уходите… - еле произносишь ты дрожащим голосом, - у меня нечего красть… уходите… - Уточка? О чём ты? Ты в миг спрыгиваешь с кровати, всё ещё укутавшись в одеяло, будто оно тебя защитит. - Уточка..? Нет, это не может быть он. Где твой чёртов пистолет?! Возможно, тебе просто мерещится. А может, это просто грабитель, который вот-вот вонзит тебе нож под рёбра. Как какая-то мразь вонзила ему. Однако, твои глаза твердят тебе обратное. У этого человека такие же лохматые чёрные, местами седеющие волосы, как и у него. Такие же притворно невинные глаза, прячущиеся за стеклом в аккуратной рамочке. Та же рубашка, тот же “глупый и ни подо что не подходящий” жёлтый галстук… те же глубокие кровоточащие порезы, что вы видели на его бездыханном теле… - Почему ты так смотришь на меня? Ты не рад меня видеть..? Ты открываешь рот, чтобы ответить, но не можешь проронить ни слова. Он осторожно подходит к тебе, а ты лишь сильнее прижимаешься к стене. С его гниющей кожи что-то всё течёт и течёт, и ты еле сдерживаешься, чтобы не блевануть от страха и отвращения. - Почему ты так напуган… неужели ты так быстро меня разлюбил..? Ты видишь искреннюю грусть на его деформированном лице. Как будто он и вправду не понимает, от чего ты так хочешь, чтобы он поскорее ушёл. .........что? ........................ Нет, это не так. Ты хочешь, чтобы он остался. И больше никогда, никуда, ни к кому не уходил. Ты недолго думаешь, и, проглатывая комок страха, ты зажмуриваешься и даёшь одеялу упасть с твоих плеч. “Хуже уже не будет”, успокаиваешь себя. Ты медленно поднимаешь свои руки, неуверенно приглашая его обнять тебя. Ты чувствуешь, как его холодное тело обвивает твоё ещё тёплое, пачкая твою одежду чем-то вязким и противным. - Так-то лучше, - посмеивается он. Ты лишь вдыхаешь привычный тебе запах лаванды, спрятанный где-то под вонью увядающей плоти, и погружаешься назад в сон.