exanimationes incidamus

Это очень трудно для меня. Особенно ужасно, когда что-то приносит тебе удовольствие и радость, но кажется этаким далеким и чуждым, и едва-едва удаётся дотянутся, взглянуть хоть одним глазком, пощупать, почувствовать тепло в душе, хоть на долю секунды. И ты ничего не можешь с этим поделать, это бессилие, это глупое отчаяние, преследует будто тень, от него перехватывает дыхание, голова кружится, мир вокруг кажется размытым, и что-то медленно и мучительно сьедает тебя изнутри, а ты бесшумно кричишь в бесконечную пустоту. Кажется это не ты. Не твоя жизнь, не твои не твои проблемы, не твои страхи, не твои глупые поступки, не твои промахи. Это отрицание просыпается вместе с тобой по утрам, завтракает безвкусным кофе и нагло ходит за тобой по пятам. У тебя вроде что-то есть, и тебя вроде кто-то любит, и ты вроде почему-то счастлив. Так откуда взялось это чувство пустоты, чувство будто между тобой и миром стоит огромная неприступная стена, чувство неполноценности, уродства? За что ты обделён? Почему тревога безумно носится по твоей крови, почему же твои руки связывает она? Ты криво улыбаешься, глаза живо сверкают, пальцы неосознанно заламываешь до боли, и ты в полную меру ощущаешь, как непосильная ноша легла на тебя. Что это? Понятия не имеешь. Твои усилия до жути смешны и нелепы. Будто твоей жизнью управляет кто-то другой и просто издевается. Жизнь. Твоя жизнь насмешка, чья-та бестолковая шутка. Тебе в тягость существовать, общаться, что-то делать. Возможно тебе все это приносит безмерное счастье, но можно ли заполучить это, падая при этом в пропасть, неспешно и незаметно. Это неизлечимая болезнь. Это уже давно срослось с тобой, стало частью единого и будет до твоего последнего вздоха, а может и твой голый скелет будет пропитан этой дрянью. Оглядываешься назад, все хорошие моменты рассыпались в пыль, там лишь сплошная темнота. Ты ощущаешь, как и сам рассыпаешься в ненужную пыль, а потом развеешься по ветру, никто и не заметит. Вокруг тебя все, что только можно пожелать, но оно такое прозрачное, нереальное, выдуманное, будто декорации в самом дешевом театре. Чувствуешь, что недостаточно, но достоин ли ты чего-то более стоящего? Не поздно ли? Поздно. Поздно из ничего пытаться вылепить хоть что-то. Кажется, и остальные это поняли, но ты так убого выглядишь, что они с жалостью относятся к тебе, думаешь, что ты особенный и и уникальный, но на самом деле пустой и заменимый. Это не объяснить грубыми словами, можно едва только попытаться.