Цветы прорастают в груди Сплетением стеблей и смыслов. Там кровью прольются дожди, Пока мерно падают числа В глухую от слёз тишину, Где траурным звоном взметнулись Глаза заточенных в плену Обшарпанных стареньких улиц. Что видели похоть и грязь - Страдания, словно по нотам. Людей, обреченных на казнь И тех, кто их вел к эшафотам. Цветы пробиваются вверх: Кровавые алые маки... То взрыв или лишь фейерверк? Ком в горле или ханахаки?
***
9 августа 2021 г. в 13:07