Иллюзия выбора

Это, наверно, не дар, а проклятье ужасное: знать, как на будущем скажется каждый твой шаг; можешь пытаться не верить, но это напрасно и... Правда ведь, страшно, как может какой-то пустяк, вроде зонта улетевшего, слова поспешного или листа, что хрустит под ногою твоей ― сделать святым тебя или безудержным грешником? Будешь с сестрою (пусть сводной) во мраке ночей пальцами мелко дрожащими кожи фарфоровой нежно касаться, ведя свой бесстыжий узор, течь в ее тоненьких венах расплавленным оловом ― правилам, сводам, запретам всем наперекор; волосы будут мешать, пахнуть травкой дурманящей, ты в них уткнешься, умрешь и воскреснешь опять. И бесконечным, бесчестным, жестоким ристалищем эта любовь обернется: кричать будет мать, ты ― по квартире метаться, отчаянно, бешено, сердце ― стучать где-то в горле, иль даже в висках... Грешники. Грешники. Грешники. Грешники. Грешники. Словно клеймо на всю жизнь на дрожащих руках ― тех, что сжимали сестру так не-родственно-ласково, тех, что касались ложбинки меж нежных ключиц... Эта тропинка, ты знаешь, безмерно опасна, но... Так, как ее, никого ты не сможешь любить. Так, как она, ждать безумно и очень отчаянно, так - чтоб спустя много дней, много месяцев, лет встретить тебя на вокзале... И снова ― касания и "без тебя в этой жизни меня просто нет". Сможет ли кто-то? Ты видишь все то, что не должен бы, пальцем невольно касаешься губ и молчишь. Это ведь сложно: не только оплакивать прошлое, но и о будущем плакать, ведь правда, малыш? Есть два пути, две возможности, где же спасение? Делая шаг, оступиться нельзя ни на миг... Только ты просто стоишь на дороге растерянно, то ли ребенок, а то ли глубокий старик.