Бритва
12 августа 2021 г., 15:36
Филза проводит гладким лезвием по тщательно намыленной щеке, сбривая короткую щетину, которая успела нарасти за пару дней. Вода в ведре идёт маленькими круговыми волнами, когда с его подбородка в неё падают хлопья пены. Мимо проносятся собаки Техно, нежась в весеннем солнце и валяясь в пыли, а сам Техно делает утреннюю разминку и бегает вокруг тренировочного манекена (так он окрестил набитый сеном мешок на палке), нанося по нему чёткие удары.
– Тц, чёрт... – шипит Фил, прикладывая пальцы к порезу, который только что сам себе и сделал, по неосторожности слишком сильно надавив на не предназначенный для бритья кинжал. Он щурится от лёгкой боли и подносит руку к глазам. На пальцах кровь.
– Держите его! Не дайте ему улететь, стреляйте по крыльям, стреляйте!
Сотни, нет, тысячи факелов мерцают где-то далеко внизу, пока Фил набирает высоту. Стрелы свистят совсем рядом, пролетая мимо и не доставая всего пару сантиметров до крыла. Но удача не может быть вечной. Остриё пронзает его чуть ниже лопатки, задевая нерв, и Филза без единого звука начинает стремительно падать вниз. Под ним озеро, и последнее, что он успевает увидеть – лунная дорожка, серебрящаяся на его поверхности.
– Фил? Фил, всё в порядке? Чего застыл? – Техно уже минуту трясёт друга за плечо, пытаясь обратить на себя внимание.
Филза качает головой, плещет водой на лицо, хлопая себя по щекам, и оборачивается со своей обычной расслабленной улыбкой, правда, глядя немного мимо Техноблейда.
– Пожалуй, сегодня оставлю на лице загадочный пушок, – посмеивается он и возвращается в дом, пока пиглин с недоумением смотрит ему вслед.
