Скетчбук писателя

      Шла быстро, почти бежала. Длинные полы весеннего пальто летели следом - рудиментарные темно-зеленые крылья. Прическа растрепалась на ветру, и помаду она успела почти полностью скусать еще в пропахшем разлитым пивом грохочущем подземном черве. Внезапно метнулась в сторону и, поборовшись с тяжелой дверью, протиснулась в древесную безопасность маленькой кофейни. Бариста с сомнением шевельнул усами, но все же нашел и залил кипятком одинокий пакетик ромашкового чая. Девушка постояла несколько минут, грея бумажным стаканчиком ломкие пальцы. Наблюдая через окно, кишащую сету вечернего мегаполиса и свое бледное большеглазое отражение на его фоне и борясь с чувством упрямой надежды. Затем, взяв небольшой разбег, прошла дверь и поспешила дальше по переполненному тротуару, так и не сделав ни одного глотка. Прибавляя свои торопливые шаги к жужжащей какофонии города.       По дороге чай остыл, надежда разгорелась. Обидно, глупо, неправильно. Перед входом в угрожающую коробку бывшего завода стаканчик с укоризненным плеском отправился в мусорку. Жаль от мыслей так же легко не избавиться. На проходной похожая на сонную моль женщина в пуховом платке безразлично записала ее данные и направила дальше. Мусоля выданную анкету, девушка поплутала в узких ходах и отнорках дешевых офисов, пока не выбралась на трескотню голосов в заставленный стульями тупик у кабинета восемь ноль восемь.             Ее встретили умело подведенные взгляды, и ярко окрашенные улыбки. Настороженные. Дозированные. “Еще одна”. Натуральные блондинки, не выше ста семидесяти, не старше двадцати пяти, при себе иметь паспорт.       Это самое худшее, посмотри, как их отвратительно много, таких же как ты. В руках телефоны и косметички, болтают, пьют йогурты из бутылочек и кофе на вынос. Шебуршатся, поправляют одежду, перепархивают со стула на стул, поближе к заветной двери. Каждая из них номер. И ты номер, записанный на анкете. Восемьсот восемь. Прямо как тот, что на двери. Прежде чем смогла запретить себе, успела подумать про счастливый знак. Дура. Сегодня это уже шестой по счету.       За два часа в духоте забитого коридора заболела голова, и захотелось пить. Вызвали! Болезненно сглотнув сухим горлом, метнулась к двери. Назад за анкетой, снова к двери, за сумочкой, наконец вошла, ощущая сдавливающую все тело неловкость.